Попаданец ИЗ Скайрима

В конце сентября та умерла, а за ней и Лена. Словно проклял их кто-то.

- А врачи что говорят? - поинтересовался Николай. - Какая официальная причина смерти? Не может же просто так умереть девушка двадцати трёх лет, вслед за подругой?

- Проводили вскрытие, говорят - тромб оторвался. - ответил тот, махнув рукой. - Разумеется, тромб! Сначала у одной, потом у другой с разницей в пару недель! Спасибо, что хоть передозировку не написали!

- Хммм… И в самом деле не слишком правдоподобно. - произнёс капитан. - А где эта Лариса жила?

- Да в соседнем подъезде, седьмая квартира.

- ответил он и, показал рукой. - Только родители её сейчас на работе уже. Хотя… Может сестра её, младшая, Виолетта, дома. Она, быть может, даже поболее скажет. Наверняка сестра ей многое доверяла.

- А телефон вашей дочери, сам аппарат, сохранился?

- Да, только она тогда, в июне, сменила номер и телефон. Одежду выкинула и вообще всё что связывало её с той субкультурой.

- Понятно… А расчёску прихватили?

- Да, но до сих пор не понимаю зачем…

- Дело в том, что найденное тело обожжено до неузнаваемости.

- ответил капитан. - Нам необходимо быть стопроцентно уверенными, кому оно принадлежит. Волосы вашей супруги необходимы для ДНК теста.

- А чем вам мои не устраивают?

- Ничего личного, но нам надо быть уверенными на сто процентов, ведь есть статистика…

- Не в этом случае. - буркнул он. - Но я вас понимаю, работа такая, не верить на слово.

- Спасибо. - поблагодарил капитан. - Когда будут сделаны все тесты и тело будет готово к перезахоронению, с вами свяжутся.

Сейчас, повторите, пожалуйста, всё ещё раз под запись Михаилу. У вас есть на телефоне фотография дочери? Скиньте ему. Продиктуйте её предыдущий и последний номер телефона. И не забудьте о расчёске. А я пока переговорю с… как там её… Виолеттой, если она дома.

* * *

Подъезд был не особо чистым, краска на стенах местами облупилась и можно было разглядеть, в какого цвета стены были раньше. Четыре-пять слоёв краски, не меньше. В воздухе пахло табаком и кошками.

От резкого аммиачного запаха бьющего в нос Николай поморщился. Он любил котов, но не настолько, чтобы убирать за ними и терпеть их закидоны. Потискать пушистую сволочь - да, разгребать за ним навоз и собирать по всей квартире шерсть - нет.

А вот и старая, оббитая дерматином дверь с золотой цифрой семь. От нажатия на кнопку затрещал дверной звонок, и Николай принялся ждать. Тишина. На всякий случай он ещё раз позвонил в дверь.