Я выращиваю дом

Мало ли, как сильно кусается этот охотник.

— Классный подарок, — легко согласился Койот. — Кого благодарить?

— Алигьери, — как ни в чём ни бывало ответил охотник, и Койот фыркнул прямо в кофе, к счастью, заляпав только собственную рубашку. Что ж, она ему и так почти уже разонравилась.

Спрашивать о том, тот ли самый это Алигьери, тоже не хотелось. Во-первых, потому что, очевидно, не тот же самый. Во-вторых, потому что у Койота появилось смутное чувство, что он бы поладил с тем, кто назвался в честь Данте и дарил франтам такие классные кашемировые шарфы.

А в-третьих, потому что если это всё-таки тот самый Алигьери, Койот не хотел бы приближаться к этим старосветским делишкам даже на ширину океана.

Он вдруг отчётливо представил, как охотник протягивает ему белоснежный платок, поднял взгляд и облегчённо выдохнул, когда это оказалось не так.

— Я — Брэдли, — Койот поводил плечами и раззявисто зевнул. Когда он в последний раз спал? Может быть, уже слишком давно? Может, стоило свернуться калачиком прямо здесь, на диванчике у стола, и тогда охотник проявит вежливость и уйдёт? Брэдли не мог похвастаться хорошими планами отхода.

Впрочем, он ведь даже знал, зачем его искали.

— Ллевелин Лоррейн, — представился Охотник, и Брэдли со стуком захлопнул пасть.

Обладателю такого серьёзного имени не стоило показывать свои внутренности. Но поздно, поздно...

— Ллевелин, — Койот попробовал имя на вкус.

— Лоррейн.

Оно прокатывалось по нёбу когда-то колким лесом, смягчённым... чем-то. Не застревало в зубах, несмотря даже на лишние согласные. Брэдли почти пожалел, что его собственные имена такой элегантностью не отличались. Все они.

— Классное имя, — Брэдли снова показал клыки. Судя по немного натянутой улыбке и тому, как подёргивалось левое веко детективного охотника, ему очень хотелось закатить глаза. Интересно, что мешало? Привычка из-за общения с куда более страшными монстрами, чем Койот?

Охотник открыл было рот, но не успел ничего сказать — возле столика возникла официантка с подносом, полным настоящего американского завтрака.

Она быстренько перетащила тарелки на стол и одну из них поставила перед детективом.

Тот странно поводил бровями и напомнил Койоту Сову. Что ж, этот вряд ли носит в своём клюве смерть... хотя бы потому, что клюва у него нет. Впрочем, кто знает, что там у него под языком...