Призраки покинутых домов

Вам кофе или чай?

— На ваш вкус, что-нибудь самое странное и вкусное.

Пришлось терпеливо ждать, пока я сидел в кофейне-пекарне, пропитанной запахами сахара, ванили и корицы прям за окошком с шумным чириканьем десятка два воробьёв устроили потасовку, слетевшись на запах съестного. Один особо резвый и невоспитанный вспорхнул на крыльцо и неслышно цокал коготками на деревянному полу, выискивая хлебные крошки. Прости, мой пернатый друг, у меня для тебя только немного сахара есть. – задумчиво протянул я ему, а после встал с сахарницей из-за стола с зудящим ощущением несправедливости.

— Приятного аппетита! – прощебетал колпак на короткостриженной голове – И осторожно, ещё очень горячее.

Когда от полного хвойным чаем с кусочками неведомых фруктов чайничка осталось меньше трети, а горячие булочки закончились вовсе, я перевёл дыхание, вернувшись наконец с пушистых облаков на землю, заметил, что на меня из-за стойки смотрит абсолютно белый мужчина, вернее не весь белый – его загорелая кожа походила на поджаристую корочку сахарных булочек, которые я только что с удовольствием умял.

— День добрый! – счёл я нужным поздороваться – У вас очень вкусная выпечка, нигде такой больше не пробовал. Жаль, что скоро придётся уезжать.

— Не местный? – мужчина в годах с совершенно седой головой вышел из-за стойки и направился к одному единственному занятому столу, к моему.

— Почти. Я когда-то жил в этих краях, а потом пришлось уехать.

— Сам уехал, а себя-то забрать не забыл? А? На вот, держи.

– он протянул мне небольшую шоколадку в прозрачной обёртке – За счёт заведения.

— Спасибо. – только и смог я выдавить из себя, обдумывая слова сидящего напротив.

— Откуда бы ты не уезжал, себя надо обязательно забирать с собой. – продолжал он – А то так к концу жизни чего от тебя и не останется. Нечего призраков плодить!

— Каких призраков? – писательское чутьё почуяло ниточку новой истории для моего блокнота.

— А вот таких! Вот представь, уезжаешь ты, а часть тебя остаётся.

Почему мы очень часто скучаем по любимым местам, по домам, где прожили много лет? Потому что там, среди улочек и коридоров, грустит оставленная часть твоей души. По тебе грустит. Грустит и хочет вернутся обратно.

— Обратно? – автоматически переспросил я – Как же её вернуть?

— Тонкое это дело, да и дано немногим. – серьёзно ответил мужчина, похлопал меня по плечу и удалился вглубь пекарни, оставив меня один на один со своими мыслями.