Ветер и крылья - 5

Часть бороды отделилась от основной массы черных волос и спланировала на пол.

- Могу на тебе одежду порезать и тело не тронуть, - сухо сказала Мия. – Так кто?

- Булка.

Мия прищурилась.

Да, Булку она помнила. Неглупый мужчина, даром, что на дурака похож. И всячески поддерживает эту видимость. Даже одежду соответствующую шьет и волосы стрижет, и гримасы перед зеркалом отрабатывает. Умный он. И знает – с дураков спрос меньше.

- Проводи меня к нему.

- Ты это…

- Если что – сама отвечу. Он меня знает, - спокойно сообщила Мия.

Да… здесь все сильно изменилось. Добавилось роскоши, поселился запах свежеиспеченных булочек, до которых Булка был большой охотник, дверь в кабинет новая… была дубовая, темная, теперь светлая…

Мия постучалась и вошла внутрь.

Булка полусидел-полулежал на диване. И жевал булочку.

Лениво проглядывал какой-то документ, и выглядел ну таким милым, таким домашним… пухленький такой, обаятельный, глазки-бусинки, улыбочка, волосы кудрявые…

Если б Мия не видела, как он однажды несколько часов резал человека на куски, она бы и поверила этой маске.

В чем-то Булка не намного хуже нее. Хоть и не метаморф.

- Что случилось?

Мия захлопнула за собой дверь – и медленно сняла капюшон.

- Здравствуй.

Булка молчал несколько минут. Смотрел, размышлял… потом улыбнулся. Впрочем, это ничего не значило.

- Здравствуй, Змейка.

- Комар объявил на меня охоту? – Мия не собиралась крутить петли. Вот еще! Она спросит, а дальше разберемся.

- Нет.

- Меня ищут?

- Нет. Ты умерла.

- У кого-то есть ко мне претензии?

- Тоже нет. Комар мне доверял, насколько мог, он сказал, что ты была в своем праве. И добавил, что если змею в задницу засунуть, она любого цапнет.

- Неужели?

- Бьяджио.

Мия кивнула.

Да… кто-то другой мог бы разменять жизнь сестры на сомнительную выгоду. Только вот она была в своем праве не меняться. Поймет ли это Комар?

Как оказалось – понял. И Мия испытала глухую тоску.

Треть ее жизни.

Дяди нет.

И Комара нет?

Почему же ей больно?

- Ты меня убьешь? Ну… или приказ отдашь?

- Нет. Живи, как знаешь, у меня претензий нет.

- Слово?

Булка кивнул. Скрестил по-особому пальцы, сплюнул на пол.

- Кровью клянусь, чтоб мне сгнить без покаяния.

Мия чуточку расслабилась. Что ж, здесь ее убивать не станут. Но…

- Мне уйти?

- Оставайся, - махнул рукой Булка. – Тебе работа нужна?

- Пока нет.