Зазимье

Сосед резко шагнул вперед и остановился, передумав. Я похолодел и покраснел одновременно.

- Мы же договаривались. Ведешь себя нормально, у нас подъезд спокойный, проблемы не нужны. А такие как ты мешают людям жить.

- Я нормально себя веду.

Он криво ухмыльнулся и положил лапу мне на шею, вздохнул и слегка похлопал.

- Нормально? Какого хера воняет на весь подъезд ладаном? Ты “штунда” что ли или еще какой адвентист?

- Нет.

- Мать значит ебанутая курица, - вздохнул сосед и отпустил меня. - Говорить с вами надо.

А то через месяц начнете собрания свои проводить, книжки раздавать и завывать по ночам. Гребаные “иеговы” - покою от вас нет. Ты значит не пьешь, не куришь и девок не трахаешь? Так у вас там полагается? Запрет на все удовольствия, даже дрочка ни-ни?

Я не знал что на такое отвечать и тупо промолчал, а он полез в карман и вытащил несколько денежных купюр:

- Сгоняй-ка за сигаретами, "штунда". Пачку “Морских”, синяя упаковка. Если не хватит, накинь своих пару монет, рассчитаемся.

Я взял деньги и покорно положил в задний карман.

- Не потеряй, - ухмыльнулся сосед и пошел, перешагивая через лужи к подъездной двери. Потом обернулся у самой двери:

- Одна нога туда, вторая назад.

***

“И что это было?” - доставал меня голос из рюкзака, пока мы шли в сторону ближайшего табачного киоска. Погода пасмурная напрягала и добавляла серых красок и так к черному настроению. Я чувствовал себя униженным и еще этот из рюкзака был невольным свидетелем моего позора.

А прошлый раз все Катя видела… Ниже падать уже не куда, а помощи просить не у кого. Пролетевшая по дороге машина наподдала грязью из под колес, как будто точку в разговоре поставила.

- Это машина, не бойся.

- Ведаю. Думаешь, аще домовой, так ничего кроме избы не видел? У нас в Зазимье и не такое ездит. Про печь-самоходную слыхал?

- Ты из сказки, что ли вылез?

Домовой не обиделся, по крайней мере сделал вид.

- Нет. Из Зазимья. Так что это за мужик при виде которого ты трусишься так, что наплечник твой трясется.

Я промолчал. Может мне все это чудится? - подумалось тогда. Может я уже в желтом доме слюни пускаю, опоясанный смирительной рубашкой? Ну какой может быть домовой в двадцать первом веке? Какие говорящие рюкзаки? Хотя сосед-мент выглядел более чем реально, и грязные бумажки в руке тоже не казались иллюзией. Разве так выглядит бред шизофреника поехавшего? Тут как-то красочней должно быть и более сюрреалистично.