Город Мертвых Талантов

Но не тут-то было. Раздался осторожный стук в дверь, и на пороге возникла Клара. Как будто только и ждала Сашиного возвращения. Вошла, села рядом на кровать и немного помявшись, вдруг спросила, не сочиняет ли Саша стихи. Так, случайно.

— Еще чего не хватало! — возмутилась Саша.

Клара загадочно улыбнулась.

— А Филибрум говорит — пишешь.

— С чего он взял?

— Если кто-то что-то пишет, то Филибрум об этом знает. Он даже припомнил кое-что… сейчас… — Клара подняла глаза к потолку.

— Не надо! — перепугалась Саша.

— Верю! Ладно, писала. — угрюмо созналась она, — В детстве. А зачем вам стихи?

— Видишь ли, в чем дело… Кларины щеки слегка порозовели. — Завтра Агафьин день. В Самородье будет праздник. Декаденция по традиции поднимется на сцену и прочтет экспромт.

Саша представила себе эту картину. Хихикнула.

— Ну и пусть читает. Я-то здесь причем?

— Беда в том, — смущенно продолжала Клара, — что уже несколько лет она ничего не сочиняет. А экспромт ей тем более не по силам. И вот Кассандра придумала нечто гениальное: мы сочиняем стихотворение и подбрасываем ей, пока она спит.

А Декаденция находит его, и верит, что на нее снизошло поэтическое озарение.

— Вы серьезно? Даже ребенка так не надуришь! Неужели Декаденция верит в такую чушь?

— Не знаю. Может быть просто хочет верить. Но все получилось так, как сказала Кассандра. Она никогда не ошибается! Кстати, стихотворение тоже сочиняла она. А сейчас Кассандры нет и я ума не приложу, что делать. Никто из нас не умеет сочинять стихи.

Клара беспомощно взглянула на Сашу. Та насупилась. Писать стихи ей совсем не хотелось, но как отказать Кларе?

— Почему вы думаете, что никто не может, а я смогу? И даже если так… Декаденция про маму гадости говорит и меня чуть на кухню не отправила. Пусть позорится!

Клара погладила ее по руке.

— Сашенька! Это нужно не только Декаденции. Это — для всех нас. Для Музеона. Понимаешь, должно быть что-то неизменное. Что существует невзирая ни на что. Даже сейчас, когда все плохо.

“Ну как она это делает!” , — с тоской подумала Саша.

Она понимала, что не отвертится, что сочинять экспромт ей придется.

— Имейте в виду, ничего хорошего я не напишу. — мрачно предупредила она. — Я вообще стихов не читаю и не люблю.

Кларины глаза замерцали аквамарином.

— Я уверена, у тебя прекрасно получится!

Саша тяжело вздохнула.

— Ладно. Но только ради муз. И ради вас. Когда?

— Сегодня вечером...

— Я попробую. Но не обещаю.

Клара просияла и упорхнула.