Художник

Художник

Silk_worm

Эпизод 1

8 августа. Время словно остановилось. На улице постоянные плюс тридцать пять, виднеющееся в просветы между облаками прозрачное голубое небо и удивительное ощущение бесконечного лета. До первых пожелтевших листьев на газоне, тех, что робко начнут шептать о подступающей осени ещё месяца два. Но даже будь они здесь и сейчас, Джиро не стал бы их слушать. Он всё так же выходит из дома в белой рубашке с чёрным галстуком, кладя по привычке в сумку зонт, хотя не сможет даже вспомнить, когда в последний раз пользовался им. Нет, дождь был. Город не умирает от засухи. Но он, словно боится этого лета. Он начинается в два часа ночи, когда утомленный дневной жарой город забывается в тревожном сне и заканчивается в четыре утра, с первыми признаками приближающегося рассвета. К шести часам о прошедшем ночью дожде напомнит лишь пара мокрых пятен там, где были лужи. К семи высохнут и они, полностью стерев ночной дождь из памяти случайных свидетелей. Через пару месяцев придёт осень с её занудными дождями, пронизывающим до костей ледяным ветром и жутковатым очарованием жёлто-красных листьев, серых деревьев и низких свинцовых облаков над заливом. Она обязательно придёт. Но не сейчас. Не сегодня. И не завтра.

Джиро идёт на работу, встречается взглядом с до боли знакомыми прохожими. Вон тот в пиджаке в клетку — в здание одного из филиалов «Тошиба». Этот здоровяк осенью ходит в куртке с капюшоном, который натягивает до подбородка, чтобы не видеть никого, когда сидит в поезде. Вон тот с седым ёжиком всегда пропускает первый поезд и садится во второй, чтобы сесть в углу. Обязательно сесть, стоять ему нельзя. Макияж чуть ярче, чем нужно, юбка чуть короче, вырез чуть глубже — женщина едва за сорок, всем своим видом кричащая: «Я ещё хороша собой! Посмотрите же на меня! Ну!»... И так до бесконечности. Джиро прячется от них за закрытыми глазами, за рифами электрогитары и отчаянным воплем «Should I run away and change my name...». И только пройдя две трети пути до работы, понимает, что вот уже пятнадцать минут идёт, будто школьник, вцепившись руками в лямки рюкзака. Прячется от всего окружающего мира. От людей, амбиций, суеты, от бездонного синего неба, в которое можно провалиться, от предстоящих восьми часов рабочей рутины...