Наиль. Свадьба (Writober23)

Зажигалку прячу в поясной карман.

Пиджак, чтобы не мешал, завязываю в узел и бросаю вниз. Спущусь, подберу.

Выдыхаю, разминаюсь и перекидываю ногу на ту сторону.

Ползу вниз, цепляясь с левой стороны за пожарную лестницу, правой — выискивая неровности пальцами руки и опору для ноги.

Нет, я не альпинист, но по горам поскитаться приходилось. А еще опыт пиратом на паруснике. Уж в шторм удержаться на рее — тот еще цирковой номер. Я профи.

Медленно ползу вниз. Лестница пока не подводит, но местами шатается так, что я рад, что не доверил ей весь вес своего тела.

Метров через пятнадцать лестница кончилась, но земли еще не видно. Раздумываю, чтобы такого бросить вниз, чтобы по звуку понять насколько близка поверхность и какая она.

Вдруг осветился экран телефона. «Приехал Даниэль на Волга, цвет белый, номер 060»

Кхм. Прислушиваюсь.

Никаких новых звуков, все те же лесные шорохи.

Ага, где-то закричала потревоженная ночная птица. Потом послышался звук работающего двигателя.

Свет фары такси скользнул по стене правее, потом осветил мои ноги и ушел ниже.

Я же воспользовался неожиданным световым подарком и успел осмотреть землю внизу.

Высота метра три.

Строительный мусор, но вот левее есть заросшая дорожка. Примерился и спрыгнул.

Уф. Чуток левее и вляпался бы в остатки прутьев, обрушившегося низа пожарной лестницы.

Повезло.

Отделался царапинами на ладонях и перенапряженными мышцами спины. Разминаю спину и все также аккуратно выискиваю безопасный путь.

Были в Пустошах среди нас охотники, что раньше времени радовались окончанию дороги и теряли бдительность.

Подозрительно кошусь на одичавший газон махровых тюльпанов. Но откуда никакая агрессивная флора и фауна не дернулась.

Ах, да, тут не Пустоши, просто Земля, родная русская земля.

Фух.

Не спрашивайте, как я определил, что это тюльпаны, да еще махровые, и в апреле, когда бутонов нет /*от автора: заменяю в книге октябрь на апрель/. Иногда просто знаю и всё. Иногда просто ошибаюсь, тоже.

Ладно, проехали.

Подбираю свой пиджак, накидываю его на плечи. Взмокшая спина и свежий ночной ветер не дружат друг с другом.

Обхожу обломок стены (и призрака на ней) и буднично сажусь в такси.

Пристегиваюсь.

— Поехали, Даниэль.

— На чем торчишь, парень? — веселым тоном озадачил этот потомок татаро-монгольского ига. Такой же раскосый, бесстрашный и боевой.

— Я не наркоман.

— А я да! — улыбается в двадцать три зуба и гордо выпячивает грудь. — Адреналиновый.