Наиль. Свадьба (Writober23)

— Милая, но твои пышные юбки из «дорого итальянского кружева и триста метров французской тафты уникального лавандового цвета»… цитирую тебя дословно… если наступлю на них, то мы грохнемся.

— Так я подберу их, — радостно вскочила Алиса на стул и оттуда запрыгнула на руки.

Пару минут ждал, пока она соберет все ткани в охапку. Потом заржал:

— Я вижу, только твои «занавески». Как мне понять, что у нас под ногами?

— Ха. Я буду рулить. Поворот на сто восемьдесят. Хеть! Десять шагов вперед… Ать! Ступенька вверх. Хоп!

Слушайте, а весьма интересное занятие нести любимую на руках и видеть только ее разрумянившееся лицо в ворохе кружев.

Бум-с, ударяюсь коленом об низкий столик.

— Ёпрст, Алиса!

— Упс. Прости. Шаг назад. Ать. Тридцать градусов направо… Хеть. Семь шагов, нет восемь. Ать. Фух, вот и лифт.

Она выгнулась и нажала кнопку. Выдохнула и сдула взмокшую челку. Посмотрела довольным и гордым взглядом.

Ну конечно! Командовать всегда сложнее, чем нести драгоценный груз на руках.

Остается только посмеяться.

Втискиваемся в лифт.

И нет, там я её не отпускаю. Любуюсь драгоценной, продолжая улыбаться. Она обнимает меня за шею чуть крепче и целует. Целуемся, как школьники, спрятавшись за занавесками. Точнее за многочисленной шуршащими юбками платья.

— Молодые люди, вы выходить будете?

Пипец! Лифт давно приехал и мы торчим в кабинке: ни туда ни сюда.

— Да! — смеется Алиса. — Милый, три шага вперед. Хеть!

Я же прячу свое «бесстыжее» лицо в ее волосах и выполняю команду.

Пока милая пытается вскрыть дверь электронным ключом, я занят тем, что целую ее ключицу, слегка прикусываю кожу губами.

— Есть. Вперед. Хеть.

Наконец мы вваливаемся в номер. Точнее я вваливаюсь с невестой на руках. Первым делом, пятка за пятку, скидываю осточертевшие туфли. Бум, бум.

— Кае-еф! — не сдерживаю довольного стона и стою, запрокинув голову с зажмуренными от счастья глазами. Шевелю, освобожденными из плена обуви, пальцами на ногах.

Невеста хихикает и скидывает туфли. Бум, бум.

Наслаждаюсь свободой ходить босым по полу, дохожу до кровати и мягко роняю шуршащий куль на покрывало.

Скидываю надоевший дизайнерский пиджак лилового цвета, закидываю его на кресло. Туда же отправляю галстук.

Разворачиваюсь и, роняя прочие детали свадебного костюма, ухожу в душ.

Сзади доносится удивленное:

— Милый?

Но мне пофих. Без воды я просто умру. Прям здесь. Как рыба на суше. Как цветок в пустыне.