Я иду на Хэллоуин

Меж тем, чёртик нахально мне подмигивает вместо приветствия и, прошептав на ушко: «Так и знал, что ведьма из тебя первый класс выйдет», живо тащит меня в клуб, не дав задержаться в гардеробе ещё немного и собраться с мыслями.

Может, и к лучшему, потому что к такому зрелищу я всё равно морально подготовиться не смогла бы. От вакханалии, открывшейся перед глазами, эти же глаза решают попробовать перебраться на лоб. Кого здесь только нет! Черти всех мастей, ведьмочки и колдуны, в зловещих робах с капюшонами; зомби, утопленницы, дриады какие-то, оборотни похоже, также разных видов.

Банальными кошачьими ушками и хвостиками дело не ограничивается, нет, есть и кошечки, но такие… натуральные вполне, а ещё лисички, волки. Последние маются в духоте клуба в волкошапках и меховых накидках на всё тело, но вид того стоит. Даже ящерица какая-то пробегает, пока Пашенька, не выпуская моей руки, уверенно прокладывает путь через толпу.

Вампиров только что-то не видно ни одного. Думаю я вслух, потому как вжившийся в роль Пашенька с готовностью поясняет:

– Так ведь высшая знать.

Сейчас, разбежались они такие сборища посещать, зазнайки те ещё. Но к середине парочка будет тебе, успеешь насмотреться, – и традиционное его хихиканье тонет в какофонии звуков.

Буйство костюмов и посетителей затмевает собой даже убранство зала, традиционно оформленного в чёрных, белых, оранжевых тонах и украшенного тыквами, скелетами, летучими мышами и паутиной.

Наш отдел находим за одним столиком, недалеко от сцены.

Все и на самом деле оделись ведьмочками, не иначе Паша заранее у всех выведывал идеи костюмов, а потом их всем желающим и нежелающим рассказывал. Что же, значит, попала в струю и выделяться особо не буду.

Начальника не видно. «А ты надеялась?» – ехидно шепчет подсознание, но я предпочитаю его проигнорировать и вместо этого спешу поднять бокал с новыми коллегами.

Что это? Не просто тёмное пиво, как я подумала сначала. Что-то ароматнее, вкуснее и крепче. Вторая проба напитка, опустошившая бокал наполовину, ясности тоже не приносит.

– Эх, уважили, – сразу допивая весь стакан, довольно изрекает Галя. – Настоящий эль, выдержанный, больше года, шотландский, точно.

Не иначе на меня напиток плохо действует, и я решаю подыграть, посмотрев на коричневую жидкость, потянув носом и ничего не почувствовав кроме лёгкого терпкого запаха, который навевает мысли о туманном Альбионе.

– Нет, британский, и до года не додержали немного, – уверенно заявляю я.