Табу

Раскачиваясь на лавке, словно на качелях, он напевал песню:

Что глаз мой видит,

О том и пою.

Что ухо слышит,

О том и пою.

Что сердце чует,

О том и пою.

Слушай песню мою —

Узнаешь

душу мою.

— Здесь у каждого своя песня. — произнёс глава семейства, раскладывая на старом деревянном столе угощения. Если не найдешь, то зачем приехал, хоть песню-оберег увезёшь с собой. Песню, что поют с детства для защиты. У тебя есть такая? Песню можно по-разному повернуть. Сыграть ее можно так, как никто не играл. Берешь мелодию и прибавляешь к ней голос.

И мелодия живет сама по себе, и голос сам по себе. А можно, ежели мало, еще один

голос прибавить, и тогда уж получится совсем иная музыка. Не существует истинной песни — есть только твоя. Такая уж, какая есть.

Она должна иметь свой запах и цвет, как глубокое лесное озеро или спелая брусника. Бывает схватит меня за сердце, не могу я петь эту песню — значит не моё уже. И можно по-другому переложить...

Хозяин вдруг подозрительно вгляделся в Мирона, стараясь угадать, не смеётся ли

он над ним.

— Колыбельную? — В голове Мирона играла мелодия, но слов он не мог вспомнить. Конечно, есть колыбельные, что пели ему в детстве. Но это была другая песня — песня без слов. Такая знакомая музыка играла внутри него, почему же все это время он не помнил её.

— Только твоя колыбельная, которую придумали для тебя?

— Может быть. Я не уверен. Странное ощущение. Будто вспомнил, что-то важное.

— Есть только твои слова и твоя музыка — внутри. Песня, которая тебя бережет.

— Эта песня может быть только музыкой? Мне вспоминается мамино лицо и мелодия с пронзительными звуками, похожими на звук летящей стрелы.

— Обязательно вспомни её и тогда поймешь самого себя. Самое важное всегда скрыто глубоко. Даже искать не нужно. Всё ненужное отсеивается и остается лишь твоя суть.

Мирон, не дожидаясь, когда его позовут, вышел из комнаты и сел на скамью за стол.

— Вы очень добры ко мне. Мне нужно непременно рассказать вам, что я скрываю. И вы вероятно сочтете меня сумасшедшим.

Городом, из которого я приехал, правит злой колдун. Он превращает людей и всех неугодных живых существ в стекло. Да, это дико звучит. И потому все молчат. Я и сам не знаю всей правды. Местные жители нашего стеклянного города бродят как тени. Они всегда в страхе. Они всегда злы и обижены. И ходят слухи, что стекло с дорог делает их такими. Такой же стала моя младшая сестра Агата. Гадалка нашего города рассказала, что ее можно вернуть с помощью растения с земли предков.