Поцелуй Диониса

Кое-как, со сторонней помощью поднимаюсь на ноги, на плечи ложится чей-то пиджак. «Всё… Закончилось?» — кажется, на этой мысли я отключился.

Эту ночь я помнил с трудом. Всё размыто и нечётко, как если смотреть сквозь плотное стекло бокала, доверху наполненного густым напитком. Голова трещит. Во рту кислая сушь. Рядом послышалось мягкое журчание. В ладонь вложили нечто холодное, влажное и со слегка смещённым центром тяжести.

— Аккуратнее, не разлей! Держи, приятель. Лечись. Знаешь, Дио, я бы на твоём месте меньше злоупотреблял алкоголем.

Даже если это алкоголь твоего производства!

— Не кричи, прошу. С ней всё хорошо?

— С кем?

— С девушкой! Я же весь вечер с ней провёл. О, моя Мадонна, Джоконда, Клеопатра…

— Ну даёшь. Целый сонм получается! Ты уж давай, определяйся, которая.

— Всё ты прекрасно понимаешь! Где она?!

— Откуда мне знать? Вот вечно что-то померещится с похмелья, а потом начинается! Протрезвеешь — тогда и поговорим. Отдыхай.

— А ну стой, я ещё не закончил!

Помощник, несмотря на мои куцые потуги его удержать, встал и вышел, напоследок знатно хлопнув дверью.

Обиделся. Я откинулся на подушку и, придерживая стакан, поставил его на лоб. Это всё не могло просто присниться. Надо найти её. Обязательно найти!

Два дня спустя после событий торжества.

Оливия сидела у окна, сжимая в ладонях чашку с дымящимся какао. Солнце скользило лучами по стене, нагревая подоконник. Весна в этом году была ранней и довольно холодной.

Сердце девушки щемило тоской. Казалось, будто исполнилась заветная мечта. Красивый сон, в котором было всё, что ни пожелаешь, но вдруг он резко оборвался. И вновь пустая квартира с облезлыми обоями, сбитые до бетона откосы на единственном кухонном окне и ржавый чайник на плите. Всё по-старому. Не так, как было там.

Она носила красное. И платиновый блонд. Ладони помнили хрупкое стекло доверху наполненного бокала, а в голове вертелась нежная мелодия. Но как ни старалась девушка – ни в какую не могла вспомнить, какая именно.

Желая отвлечься, Лив подтягивает к себе лежащий рядом пульт. Не глядя нажимает кнопку. С экрана вместе с голосом журналиста, рассказывающего об открытии нового винного магазина, струится музыка. Нежная. Тёплая. Словно солнце, забыв о том, что ещё есть три месяца весны, сразу влилось жарким летом. Эдвард Григ, сюита «Пер Гюнт. Утро». Рядом с диктором, улыбаясь и приподнимая бокал, стоял её сон.