Что оставит ветер

Наскоро проглотив бутерброд с кофе, помчался на улицу — благо до дома Софьи не так далеко, практически соседи...

Ну точно. Этот вот ободранный «фольксваген» со спущенным колесом стоял именно здесь, и номер тот же — 234, легко запомнить, его вчера хорошо было видно в свете фонаря. И вон тот джипяра, уютно устроившийся в парковочном кармашке, тоже был. Похожи миры, очень похожи — настолько, что совпадают автомобили на парковке.

Можно сделать ещё одну проверку — простейшую.

Олег нажал кнопки домофона, пошёл сигнал.

— Ну, — раздалось недовольное после седьмой трели. Голос мужской, немолодой явно невыспавшийся.

— Простите, Матвейко в этой квартире живут? — спросил парень.

— Бля... Нет тут таких и не было никогда, я тут живу. Задолбали вы со своей почтой...

Отбой. Ну... неудивительная реакция человека, которому ранним утром (конечно, для него ранним) звонят в домофон.

Впрочем, удивительное остаётся: о Матвейко никто тут и слыхом не слыхивал, при том, что в остальном всё совпадает. Даже вон там забор проломан точно так же... Загадка? Вероятно, да.

Ну ладно, попробуем зайти с другой стороны — в прямом смысле этого слова. Надо попросту наведаться в гости... к самому себе.

Мысль захватила.

Мозг пытался сообщить, что делать этого не стоит, что встреча с самим собой ничего хорошего не сулит, но Олегу, что называется, попала шлея под хвост. До дома-призрака он почти бежал, и, едва войдя, сразу выскочил обратно — в реальность-два, как он обозвал её для себя.

Тут над рекой висел густой туман — настолько плотный, что с трудом угадывалась ограда парка. Олег поёжился — тут было откровенно прохладно.

Улица чуть-чуть отличается — ну тут понятно чем, «магнита» на углу нет — он на первом этаже Монолита, который в реальности-два не стал долгостроем. Лужи у поворота нет, парковка не такая... а вот дальше всё — один в один, даже припаркованные вдоль улицы машины, кажется, отлично знакомы. Светофор на перекрёстке...