Что оставит ветер

— Добрый день, я могу войти? — осторожно позвал Олег.

Тишина. Впрочем, почему тишина? Слышны какие-то звуки — непонятные, но насквозь знакомые и мирные, скорее даже — умиротворяющие. Значит, тут кто-то есть? А почему не отзывается?

Это — игра воображения, одёрнул он себя.

Да? А вот сейчас проверим.

Этот коридор — метров десять. Ширина карниза, на котором стоит этот... «дом» — метров пять, не больше, а потом — обрыв.

Значит, если это глюк и я сейчас ломлюсь сквозь кусты, то...

Олег быстро, чтобы не передумать, сделал несколько шагов вперёд, почти дойдя до дверей. М-да... приходилось признать, что дом реален — иначе парень уже плюхнулся бы в холодную апрельскую водичку.

Запах.

Запах готовящейся еды. Точнее — свежей выпечки.

Да и мирные звуки — не что иное, как шкворчание противня и бубнёж людских голосов.

— Извините?

Олег сделал ещё шаг и осторожно заглянул в левую дверь.

Это была явно кухня, причём сравнительно современная, хотя по стилистике дома можно было бы ожидать увидеть тут каменную печь, а то и вообще очаг. Разве что находящийся чуть левее круглый стол был массивным и старинным на вид.

У плиты стоял чернявый, худощавый парень в джемпере, примерно одного с Олегом возраста, держащий в руках противень — действительно, на нём исходили жаром свежие плюшки.

— О, а вот и Олег Андреевич! — радостно воскликнул он. — Проходите, только вас и ждём!

Олег, тщетно пытаясь поставить на место отпавшую челюсть, осторожно вошёл в кухню, во все глаза рассматривая даже не чернявого, а компанию, расположившуюся за круглым столом.

Крепкий бритоголовый парень с бугрящимися под чёрной футболкой мышцами, взгляд острый, как клинок, на плече татуировка в виде стилизованного солнца.

Безвкусно одетая девчонка в очках с толстыми стёклами, по виду — типичная продавщица из магазина-павильончика. Давно небритый паренёк положил на стол ладони — по рукам видно то ли слесаря, то ли автомеханика. Толстячок с немытыми лохмами в артистично намотанном на шею ярком шарфе и в очках в чёрной оправе.