Кобольды, мы есть!

Почти пустая таверна, уборщицы, они же официантки, мыли полы от пива, блевотины и чего-то ещё, в углу сидели несколько то ли купцов, то ли воров.

— Если и подыхать, только в такой, — с трудом, шатаясь, поднялся на ноги и направил взгляд на вошедших, — заблёвонной и вонючей жральне подыхать такому…

Приложился к бутылке, допивая пойло и закончив фразу уже про себя.

Да, только в таком месте и подыхать такому ничтожеству, как я, пьяный, грязный и вонючий, помойная крыса, а я ещё себя вождём вообразил.

— Давай, — рыкнул, посмотрев на закипающего от злости мага, — дерись, если…

Разбил глиняный кувшин, оставив в руке хорошо отточенный кусок глины, конечно, не розочка, но чтобы зарезаться сойдёт.

Медленно и шатаясь двинулся к магу. Тот то ли струхнул, то ли не ожидал такого, отшагнул назад и запустил в меня что-то убойное. Грудину прожгло болью, из лёгких выбило весь воздух, магия?

Злость охватила разум, я, конечно, хотел сдохнуть, но без сдачи я не сдамся.

Поднимаюсь на ноги и нацеливаю на противника дуло револьвера, весь мир вокруг шатается, цель раздваивается, как там говорилось, целься в среднего? Целюсь куда-то между двумя противниками и стреляю.

Руку дёргает отдача, оружие падает, а маг нагибается, когда пуля прошивает балку над его головой, одна часть падает и бьёт точно в поднятый лоб, выводя противника из боя.

И что, всё? А как же магический щит и всё такое, а как же умереть в куче собственной блевотины? Ах да, кобольды же не блюют, чёрт бы подрал этот организм.

— Прочь.

Машу рукой и двойка магов быстро уходит, оттаскивая оглушённого товарища.

— Придётся возместить ущерб, — подходит ко мне здоровый верзила, то ли вышибала, то ли хозяин заведения.

Поднимаю с пола и нацеливаю на него оружие.

— Захлопнись и принеси ещё пойла, будет тебе оплата, — отмахиваюсь от него и сажусь за ближайший стол.

До чего я дошёл, даже нормальную пьяную драку не устроить, а ведь только утро, нужно…, а что мне нужно? Мне нужно выпить и…

Достаю из мешочка большой лис какого-то дерева, насыпаю туда сушёной травы из запасов воров, сворачиваю и осматриваюсь, чёрт, зажигалка осталась на том столе.

Пришлось встать и вернуться на своё место, закурив уже там.

Вот, так-то лучше, мысли стали лёгкими лёгкими, словно белоснежный дым, вон они, витают в воздухе, словно бабочки, нужно только поймать, в прочем, зачем, это ведь геморрой, опять думать, брать на себя ответственность, лучше плюнуть на всё и просто ни о чём не думать, мысли пагубны.