Тени

И сразу же следом, не дожидаясь, когда смолкнет ликующий шквал аплодисментов, Кэт жизнерадостно крикнула название следующего хита:

— Нет войне! 

Эти слова подхватил весь зал. И даже когда группа покинула сцену, поклонившись и поблагодарив за теплый прием, толпа не успокаивалась и еще долго скандировала:

— «Ве-га»!, «Ве-га»! «Ве-га»!

* * * 

В комнате было темно. Мебель выделялась лишь расплывчатыми контурами. Окна были занавешены плотными шторами, поэтому свет с улицы с трудом пробивался сюда. Но он и не нужен был здесь.

Ведь стены расцветали красочными, лучистыми росписями и живыми картинами. На фоне сиреневого звездного неба бежали дикие звери, вились кустистые растения с крючковатыми ветвями. Комнату заполняли крики диковинных птиц и грохот водопада.  

В кресле без малейшего движения сидел человек, глаза которого ловили капли света от этих изображений. Для него реальность на время перестала существовать: был лишь мир на стене, который манил к себе.  Мир рос, и его звуки становились все ближе и ближе, он заполнил уже всю комнату, не тронув только кресло.

 

Художник закрыл глаза. Его рисунки зависели от состояния души, а на душе у него сейчас было тревожно. Он редко задавал себе вопросы, потому что знал практически все ответы. Но если какого-то ответа не находилось, знать его мог лишь Он. 

Художник встал, и мир, заполонивший комнату, потянулся обратно в стены, оставляя после себя едва ощутимый сырой холодок. Но и он вскоре растворился без следа.

Накинув на плечи плащ, Художник вышел на улицу и пошел по тротуару, сливаясь с толпой.

Но там, где проходил его путь, стены обшарпанных домов покрывались серым мхом, который исчезал на камнях через несколько секунд. 

— Куда направился? — раздался голос из толпы.

— Ты сам знаешь, — не оборачиваясь и не замедляя шаг, ответил Художник.

— Успокойся. Контролируй себя, а то опять натворишь чего-нибудь. И, кстати, убери занавес: сейчас должен идти дождь, — монотонно вещал голос. 

Его владелец шел следом за Художником.

 

— А ты себя хорошо контролируешь? — едко поинтересовался Художник, доставая из кармана сигареты.

— Меня угостишь? — Невозмутимый собеседник протянул руку к пачке.

Но Художник бесцеремонно бросил ее обратно в карман и поторопил: 

— Ты не ответил.

— Да что с тобой? Ты как обиженный ребенок. Ты же сам знаешь, что не от меня все зависит…

— Она не должна! — Глаза художника наполнились яростью, которую тут же перебила тоска.