Вот и кончилось лето

На собранных лесах вокруг домов суетились штукатуры, на крыше ковырялись кровельщики, меняя старый шифер.

«Вот кому-то повезет с квартирой!» - подумал я. Квартиры в этих сталинского типа домах были роскошными: потолки под три с половиной метра, кухни по 12-14 «квадратов», индивидуальные колонки. Как их цыганам «подарили», по чьей попустительности?..

«Вот бы отцу здесь хату дали бы! - мелькнула мысль. – А то будут с грудничком мучиться в гостинке!»

- Молодой человек! – здоровенный, амбалистого вида, мужик перехватил меня у самого подъезда.

– Можно вас на минуточку?

Я непроизвольно от неожиданности отскочил. Мужик стоял за кустами, словно прятался. Я его практически не видел до последнего мгновения.

- Чего вам? – я поймал себя на мысли, что стою в традиционной самбистской стойке: корпус чуть наклонен, руки на уровне груди, кисти расслаблены.

- Нет, нет, нет! – мужик протянул руки вперед, раскрыв ладони. – Вы меня неправильно поняли. Мне с вами поговорить надо!

Я выпрямился, опустил руки. Надо же, чёрт возьми, какая реакция-то у меня! Я быстро оглядел его: на вид лет 40, рост больше двух метров, плечи раза в два шире, чем у меня.

Да и ручищи тоже будь здоров. Такими только подковы гнуть!

Агрессии в ауре не наблюдалось. Я отметил, что магическое зрение «включилось» само собой, без всякого понуждения.

- Я – Фокин Иван Петрович, - представился амбал. – Отец Леонида.

- Какого Леонида? – не понял я.

- Вон того! – он махнул рукой в сторону дальнего подъезда. Я взглянул и хмыкнул.

У дальнего подъезда на скамейке сидел не кто иной, как Фога. Фога!

- Может, присядем? – предложил я. – Какой у вас ко мне вопрос, Иван Петрович?

Мы присели на скамейку возле нашего подъезда. Старушек наших еще не было. Рано.

- У вас с ним позавчера конфликт был, - начал Фокин.

- У нас? – саркастически хмыкнул я. – Он рассказал, при каких условиях этот самый конфликт случился?

Мужик вздохнул.

- Сказал… Я ему ремня, конечно, всыпал…

- Ремня? – удивился я. – Ваш сынок попытался совершить грабеж.

Причем сам выступил организатором преступления. Преступления! А вы – ремня…

- Да я понимаю, - амбалистый мужик стушевался. Со стороны это выглядело по меньшей мере смешно.

- Вы извиниться что ли пришли? – продолжал я. – А что он сам не подошел?

- Он вас боится! – сообщил отец Фоги. – Я его еле-еле сюда притащил. Чуть ли не за шкирку. Так он всё равно к вам подойти отказался. Извините за выражение, чуть не обоссался!

- Ладно, - отмахнулся я.