Пьяные сказки

Лешка с невозмутимым видом выпускал дымные колечки. Лицо его сделалось задумчивым, будто бы он решал в уме сложнейшую математическую задачу с интегралами. По искреннему мнению Макса интегралы были худшим изобретением всей человеческой науки. Ну, еще быть может, тригонометрия. Хотя и то и другое давно им уже прочно позабылось.

- Эй, - позвал Максим тихо. – А ты где живешь-то, бог Лешка?

Парень усмехнулся краем губ, зажав на секунду сигарету между зубами. Он заложил руки в карманы и дернул подбородком вправо.

- Там, - сказал он, слегка развернувшись.

– На горе. Ты знаешь, Макс, наверху всегда ветрено. Я постоянно простывший. Иной раз кажется – уж лучше бы сердце болело вместо горла, а потом – уж лучше все-таки горло.

- А вниз зачем? – спросил Макс и подался вперед немного, боясь отчего-то, что может его не услышать. Вершина горы виднелась на другом конце города, как будто рисованный черный треугольник на темно-синем фоне. Она не была высокой, но подъем казался слишком трудоемким для любителей, а для местных альпинистов не хватало интереса.

Многие из них гнали стуками до Алтая, а там уж отводили душу, как полагается. Кто бы сказал им, что на Чертовом персте обитает самый настоящий замерзающий бог.

- Греться, - ответил Лешка совершенно просто. – Я же не бог-Бог. Я так. Местный, надо заметить, погодный. Тучи собираю, их же рассеиваю. Радуги налаживаю, дождь распределяю где, ливень куда. На перекур иногда сюда сбегаю и ветер за мной, зараза такая. Не сидится ему в одиночестве.

- Он у меня шляпу сейчас чуть в пруд не загнал, - тут же пожаловался Макс.

- Ну что ж теперь, - философски пожал плечами бог. – Не загнал ведь. А и загнал бы, то что? Максим…

- А?

- Я не знаю, кто убил Кеннеди.

- Да ну тебя.

Парень выплюнул сигарету, придавил её пяткой. Он подошел к каемке пруда, выложенной булыжниками, сел на землю, глядя куда-то в серую воду. Его белая футболка ярко выделялась в сгущающихся сумерках. Цвета вокруг становились размытыми и неявными, скрадывались полутонами.

Вечер бросал на всё свою блёклую шаль.

- Тигров любишь? – спросил Макс, потому что хотелось сказать еще хоть что-то. Он ждал, что бог обернется, посмотрит этим самым слепым, но всевидящим взглядом, улыбнется что ли. Но Лёшка даже не повернул головы.

- Не видел ни одного, - равнодушно сказал он. – Кровь сдавал, дали футболку. «Почетный донор» закончился, сказали – с тигром пойдет? Пойдет, говорю. Почему не пойдет…

- У тебя и кровь есть? – поразился Максим.