Курьер 1.18

Курьер 1.18

Степан Лестор

Курьер 1.18

Почтовый ящик усилено сопротивлялся, но вскоре ржавый замок сдался, и ящик открыл свою пасть. Конверт лежал кверху брюхом, как ленивый кот. Сказать, что я был удивлен – это не сказать ничего. Причиной тому был тот факт, что сюда не ходят письма. Не ходят от слова «совсем». Мое нынешнее жилище не нанесено на карту. Мало того, оно НИКОГДА не было нанесено ни на одну из карт и адреса, по сей причине, не имеет. Данное событие сродни тому, что некоему бомжу доставили посылку почтой в люк.

Я повертел конверт в руках. Никакого обратного адреса я на нем не обнаружил. Мой, понятное дело, тоже отсутствовал. Зато в правом верхнем углу бросалась в глаза пометка «1.18». Ну, хоть действительно мне, и то ладно. Я пожал плечами и положил письмо в карман.

Подойдя к двери подъезда, я мысленно приказал себе:

«Сегодня никаких эксцессов. На сей раз все будет в норме.»

Настроив себя таким образом на рабочий лад я толкнул дверь и шагнул в серость ноября.

Вечерний Петербург встретил меня своим привычно пасмурным настроением. Полуразрушенное здание за моей спиной проводило меня угрюмым взглядом двух горящих окон. Мои соседи не спали. Они вообще редко спят. Если спят…

Внезапно заболела голова – последствия вчерашнего вечера. С моей работой не пьют только либо бессердечные ублюдки, либо дебилы, которые потребляют что похлеще.

Моросящий дождь раздражал, но трезвил. Потому прятаться под крышей остановки я посчитал неразумным. Хотелось немного подмерзнуть и окончательно проснуться. Однако, по закону подлости, темная туша автобуса вынырнула из тумана спустя буквально минуту. Двери открылись, черные шторки на окнах дрогнули. Еще с улицы я взглянул на вечно молчавшего водителя. Его лица, как обычно, не было видно.

-Здорово, Лодочник, – вяло буркнул я, проходя в салон. Ответа не последовало.

Единственным пассажиром автобуса являлась старушка, сидящая у самого входа. Она вязала что-то из черной шерсти старинными, слегка поржавевшими спицами. Завидев меня, она беззлобно улыбнулась:

-Могу я поинтересоваться, молодой человек, - обратилась она ко мне – куда вы держите путь?

-В новую жизнь, бабушка. – отозвался я.

-Прекрасная остановка, - вновь улыбнулась она. – Я тоже порой любила там выходить и идти до дома пешком.

-Какова же ваша остановка? – осведомился я.

-Быстрая смерть, – проговорила она, откидываясь в кресле и убирая пряжу в сумку. – От старости, видимо.

-Вынужден с вами не согласиться.