Мышь серая, мышь летучая

А что такое местная дорога? Вряд ли серая асфальтовая лента. Тогда что? Простая тропа, идущая в нужном направлении? Стоп. По дорогам должны не только ходить пешком, но и перевозить товары. Наверное... У нас-то так. А если здесь нет торговли? Мирок-то... Ну нет, вряд ли тут у всех все есть. Опять же из географии помню, что ресурсы распределены неравномерно. Значит, торговли, в привычном для меня понимании, может не быть, но натуральный обмен присутствовать должен. Следовательно, есть необходимость перевозки большого числа товара.

.. Ммм, просто предметов. На своем горбу не унести, нужно что-то повместительней. Телега, к примеру.

Что я знаю о телегах? На них груз перевозят. Они большие - больше человека. Получается, что искомая дорога - точно не тропа. Это хорошо. Шансы ее отыскать весьма возрастают.

Оттуда шла, туда прыгнула. Поищу-ка я ее вон там. Вроде бы между деревьями просвет есть. Может выйду на дорогу... Или к людям.

А лес, вообще-то, тут красивый. Почему-то просятся на язык эпитеты "древний" и "настоящий".

Только чересчур корнявый... коренной... коренистый. Что за чушь? Корней в нем море, вот! Не, тоже чушь. Как может море быть из корней? Море оно из воды. О, знаю! Чистый лес! Нормальный эпитет, отображающий истинную суть этого леса. Мусора-то нет! Торчащий из куста старый сапог с отваливающейся подошвой за оный не считается. Кожаный сапог - не алюминиевая банка из-под пива. Он сгниет через пару лет.

Что??!! Какой сапог? Откуда? Я несколько недоумевающе уставилась на скобяное изделие, сильно, как и я, выбивавшееся из пейзажа местного дремучего Лукоморья.

Сапог. Старый. Швы грубые, подошва лохматится, дратва торчит во все стороны, как иголки у ежа.

Мне захотелось рассмотреть данное чудо лучше и поближе. Не долго думая (в самом деле чего тут думать-то - кругом лес, жилья нет, следовательно кто-то просто выкинул износившуюся вещь) наклонилась и дернула за сапог. Он остался у меня в руках, а из куста выскочило Лихо... Тьфу, просто большой детина. Я рассматривала его. Выдавший такую тираду, что я стала свекольной до кончиков ушей.

Или не стала? На мне уйма засохшей крови, много лесного мусора... Ай, больно! Ну чего этой шишке на своей сосне не виселось? И так голова болит, а тут еще и шишка по самой маковке стукнула. Плохая шишка! Ай! Шишки, вы редиски!

Стоп! О чем это я? А где детина? Вот стоит, с места не двинулся. Хм. Видок у него еще тот: перемазан землей, из волосяного колтуна торчат какие-то палки. Фу, грязнуля! Да я сама, сейчас не лучше...