Ловец одарённых

Держать в узде Фрэнка, скрывать псионную активность и терпеть отдачу после пробежки становилось всё тяжелее.

«Пора в спортзал. Как только вернусь в Бревис — сразу иду в качалку. И никаких пончиков!»

— Ты удалил ему обруч, и он ушёл?

— Я бы сказал, его увели. Но этот тип, он не из тех, кем можно просто так крутить. Они не рассчитали сил, не рассчитали...

— По-твоему он опасен?

— Ты же псионик, долбанный телепат, сам что скажешь?! Как думаешь?! Ты вед шёл за ним по следу, да? Ты ведь чуял это, правда?!

— Чуял что?

Фрэнк дёрнулся и опустил взгляд.

— Ад, — произнёс он, едва шевеля губами. — Ад идёт вместе с ним.

Марек смерил его взглядом. Ощущения вернулись: гарь, пламя, Геена. Ему не показалось.

— А ведь по нему не скажешь, — продолжал парень, всхлипывая. — Такой безобидный тип. Мы таких в школе травили без жалости. Одуванчик, слабак, витает в облаках. А вот внутри него... чёрт, я даже знать не хочу, что вы в ART с ним сделали!

— Может и ничего, — ответил Марек, поднимаясь. — Куда он ушёл потом?

— Не знаю.

— Куда он мог пойти?

— Мужик, я понятия не имею. Знал бы — не смог бы сказать.

— Предположи. Кто укроет беглого псионика?

Фрэнк покачал головой.

— Город укроет. Как и меня. Как и всех нас. Хочешь найти — покажи себя городу. Только тогда тебе конец, мужик, зуб даю. И если этот твой Ардент найдёт тебя раньше, может оно и к лучшему — не место ему здесь. Монстра приютили...

— Достаточно приятель. Сейчас ты встанешь, дойдёшь до конторы твоего друга Славика, и там благополучно вырубишься.

«Но я не прощаюсь».

— Мне конец, мужик. Это точно. И тебе конец, если не свалишь.

— Передай вашим дилетантам привет и приглашение на разговор. В верхних слоях. Они поймут.

Марек развернулся и медленно побрёл прочь, оставив Фрэнка одного. Парень какое-то время глядел ему вслед, а потом разрыдался. Он не успокоился, даже когда ментальная установка подняла его на ноги и повела обратно в сервис.

— Чёрный, без сахара, — Ди протянула Мареку стаканчик и уселась рядом на лавочку.

Одна из бесчисленных аллей, петлявших по холмам Новой Сарагосы, укрыла их в тени молодых клёнов.

Город сбегал у них из-под ног, спускаясь вниз по холму до самых виноградников у подножия. Вечернее солнце заливало багряным золотом холмы, они казались Мареку объятыми пламенем, тёплым, живым огнём, но чем дальше клонилось солнце к горизонту, тем больше багрянца было в этом огне. Алой дымки, жадно затягивающей землю, виноградники, людей. Город горел, алое пламя не оставляло даже пепла.