Полёты над Караби. Роман в четырех новеллах

Теплый, мудрый, выцветший известняк скальных нагромождений изредка, словно плотина в «русле» тропы, перегораживает дорогу и полон какого-то особого мужества и аскетического уюта. Хочется гладить эти камни и отдыхать среди них и вопрошать их…

Солнце давно село, а тропа на Чигу все еще тянется по нескончаемым террасам южного склона Караби. Поют сверчки и далеко на юго-востоке загорается луч берегового маяка, а я с отчетливостью ловлю себя на мысли, что не могу никак привязаться к местности. Начинаю подгонять Саврасова, уверяя его, что до стоянки рукой подать.

Сергей не жалуется, но он в очках, а это обстоятельство как-то забылось мною. Я все больше замечаю его неуверенность. В конце концов тащимся еще с километр вслепую и выходим к какой-то широкий и пологой каменной осыпи, должно быть, мы просто на выровненной части одной из многочисленных балок, режущих склон… Повсюду заросли дикой яблони и груши, их даже в темноте ни с чем другим не спутаешь. Мы останавливаемся и прислушиваемся к новым звукам: ржание лошадей и звон колокола. Осыпь под ногами влажная от растекающейся неизвестно откуда воды. Пройдя вперед еще метров тридцать, замечаем справа узкий металлический короб-поилку и тянущуюся к нему сверху отводную трубу.

– Бросим рюкзаки, Гай, – Саврасов в явном оживлении. – Ты измерь время, а я пойду осмотрюсь. Тут явно жилое место…

Пожелание снять рюкзаки продлевается еще двадцатью шагами вдоль трубы. Неожиданно впереди показывается тускловатый свет и фигура человека. Неизвестный несет в руках обыкновенную керосиновую лампу…

– Огни святого Эльма, – мрачно шутит Саврасов.

Неизвестный притормаживает метрах в пяти и подает голос:

– Ну вы даете, мужики, темень–то какая! Туристы, что ли? От своих отбились? Здравствуйте! – наш визитер подкручивает регулятор фитиля на лампе – огонь вспыхивает ярче, и мы видим добродушное и деловитое лицо просто, по–деревенски одетого человека.

– Вы пастух? – почему–то спрашиваю я.

– Угу, – отвечает он, поднимая лампу на уровень лица, чтоб оглядеть нас. – А вы кто будете? Чай, не цыгане, коней не воруете?

– Мы на Чигинитру.

Я Гай Рощин. Это Саврасов Серж. Сколько до стоянки, не скажете?

– Э, нет, туда вы сегодня не дойдете, туда ж километров пять потемну. Да кто ж пойдет! Вот лучше оставайтесь. У меня вагончик и кошма есть, аккурат соломой постелена… Ну пошли, я вам угодья свои покажу. Меня Федором зовут, Колесниковым. Дом – в Рыбачьем. А сами-то вы из каких мест?

– Мы – Симферополь, – отвечает Саврасов.

– Ну, понятно.