Небесные скитальцы

— На чём основывается вывод?

— Пока ни на чём. Следует подождать взлома почты.

— У вас всё?

— Пока всё.

— Хорошо. Есть вероятность благоприятного исхода взлома электронной почты?

— Небольшая. Но есть идеи, как её повысить...

— Занимайтесь...

— Куда будут угонять? — спросил Черпевский.

Сидел в кресле, насупившись, раздражённо поигрывая желваками.

— Судя по тому, что одна из банд карателей, на которых охотятся войска вашей страны, ждёт груз рядом с Фаргартом, значит именно туда, на этот аэродром.

.. Ты ведь там был, Костя, не так ли? На аэродроме Фаргарт?

— Был. И обещал себе, что никогда туда больше не вернусь.

— Оставим патетику, — предложила Нашка. — Опиши, что там?

— Обычный аэродром. Кучи старой техники, которая даже способна летать. Или ездить. Что она и делает, кстати, ежедневно. Как в одной компьютерной игре, которая на мой взгляд гораздо реалистичнее, чем сама реальность: в ней эта допотопная техника просто валяется мёртвым грузом. Служит антуражем. Небольшой контингент наших войск, в составе которого я когда-то был.

.. Недалеко от линии фронта. Условной линии фронта, которая, по сути, не существует в гибридной войне. Несколько наших вертолётов — это я к тому, что самолёт будет чем заправить, а судя по всему, придётся, взгляните на карту сами. Зантия, не могли бы вы вывести политическую карту мира на экран вашего лэптопа? Спасибо... Ну, вот и всё... Жара, змеи и скорпионы. Степь. Жухлая трава, поваленные набок деревья — ветер дует почти всегда в одну сторону. .. Где будут ждать груз? Нападение на самолёт будет?

— Нет. В тридцати километрах от аэродрома в заброшенном бомбоубежище. Очевидно, самолёт сядет для того, чтобы исполнившие роль угонщиков Урсулов, Утюгенов и Куфилов далее исполнили ещё и роли курьеров. И благополучно доставили заказчикам груз.

— У меня есть предложение, — энергично вскинул голову Черпевский. — Пусть Хор подкараулит в аэропорту Урсулова и вытащит у него бумажник. Он не сядет на борт и угон, уверен, без него не получится.

Одновременно позвонить в милицию и заявить, что борт напичкан контрабандой. И тогда мне...

— Не придётся лететь, — закончила за него Зантия.

— Именно! Не придётся лететь. Даже не стану скрывать.

— Прощу прощения, — мягко сказал один из ангелов, которых привела с собой Еврисфея, — моё имя Девятаэль. Но мы не знаем, когда контрабандный груз попадёт на борт... Как и не понимаем, почему для этого понадобилось угонять целый самолёт.