Каждому своё

Бойцом несуществующей армии на передовой невидимого фронта, проходящего через судьбы людей, изломанные и исковерканные подлым врагом, прячущимся под личиной добра, защищенным статьями кодексов, уложений и правил.

«Тысячами незримых нитей обвивает тебя Закон. Разрубишь одну — преступник. Десять — смертник. Все — Бог!» — читал Игорь в какой-то книге[1].

«Я не Бог, — говорил он себе в последнее время. — Но я и не преступник...»

Всё началось в прошлом апреле, когда Зимин сбежал из родного села в Москву, надеясь затеряться среди гостей и жителей мегаполиса.

Год в армии по призыву, а потом пять по контракту, в том числе, несколько командировок в горячие точки, сделали его настоящим профессионалом, не только хорошо разбирающимся в стрелковом оружии, но и умеющим его применять. Обычное охотничье ружьё в руках Зимина оказалось сильнее, чем автоматы приехавших на ферму бандитов. Пять трупов остались лежать на земле, а Игорь, опознав в одном из убитых племянника местного прокурора, решил не искушать судьбу, быстро собрал вещи и исчез из села.

В первопрестольной он появился через неделю. Ещё неделя понадобилась, чтобы найти работу. Еще столько же, чтобы понять: работа не значит деньги, и даже если ты пашешь, как бобик, не факт, что твои усилия будут оплачены. Тем более, если работаешь на доверии, без договора.

Те средства, которые беглец захватил из дома, закончились. На последние пятьдесят рублей он купил пакет дешевого молока, полбуханки черного, дошёл до ближайшего парка и, усевшись на лавочку, принялся кормить голубей.

В голове вертелось: «А что если прямо сейчас пойти в РОВД и сдаться?..»

Додумать мысль до конца Зимин не успел.

— Что думаете делать, Игорь Владимирович? Домой возвращаться или бегать продолжите?

На скамейку рядом с бывшим контрактником плюхнулся какой-то мужик.

Игорь даже не дёрнулся, продолжив крошить хлеб на асфальт.

— Хорошая выдержка. Молодец, — усмехнулся «гость».

Зимин закончил кормить птиц, бросил пустой молочный пакет в стоящую около лавочки урну и лишь затем повернул голову к незнакомцу:

— Вы из полиции?

Вместо ответа тот продемонстрировал служебное удостоверение.

«Федеральная Служба Безопасности. Майор Шелестов Виктор Михайлович», — прочитал Зимин.

— Что вы хотите? Чтобы я сдался полиции или... — он вопросительно посмотрел на майора.

— Или, — кивнул фээсбэшник. — Если вы возвратитесь домой, вам, при самом благоприятном исходе, грозит лет двадцать, но, скорее всего, будет пожизненное.