Проклятый поэт

О ней, с кем была связана вся его жизнь, там в далеком прошлом. О ней, что не отпускала его в сером настоящем и вряд ли отпустит в ближайшем будущем. О той, что, уходя, пожелала ему удачи. О той, которою он воспел на мертвой бумаге, слагая тоскливые и тусклы стихи, что так больно ранили его сердце и так нравились миловидным женам хозяев его славного города Вертепска.Думал ли он о ней?- Ты думаешь о ней? - Повторило существо, что лежало с ним рядом.- Не мешай.- Почему?- Я работаю.- У? - Тонкие брови округлились в немом вопросе.

- Я пишу стих.- Но ты же не пишешь. У тебя в руках нет ни пера, ни бумаги, ни даже КПК на худой конец. Ты валяешься на своем стареньком диване в трех метрах от компьютера, и говоришь что пишешь?- Для того, что бы писать, не нужны ни бумага, ни перо и тем более компьютер.- Но чем же тогда ты пишешь?- Эмоциями и чувствами.- А разве ими возможно писать?- О, еще как возможно! Выжимаешь сердце до последней капли и малюешь ими на холсте под названием душа.- Ты серьезно?- Весьма. - Но душа же не материальна, на ней не помалюешь.- Бездушное ты мое существо... Тебе этого, увы, не объяснить. Тот, кто тебя сделал, о душе, увы, не задумывался.- Я создана не для этого. Мое дело уметь соблазнять мужчин. Заставлять их делать великие необдуманные шаги, на пользу моему хозяину.Он ничего не ответил, она же прижалась к нему еще сильнее и замурчала.Ночь. Он не умел писать в другое время суток. Таков был контракт, таково было проклятие. Такой был договор, который он заключил тридцать лет назад. Как быстро летит время...Это случилось, когда она ушла. Он бедный, нищий и отверженный готов был на все тогда. В один ненастный, вечер был то чудесным, но для него все дни, вечера и ночи были ненастными, явился Он. В тот самый день, когда было все уже решено, веревка куплена и намылена. Он предложил заключить договор. Предложение Его заключалось в следующем.- У вас, молодой человек, талант, но как принято у вас людей, вы его не то, что не раскрыли, вы его даже не обнаружили в закутках своей огромной и чувственной души. - Его улыбка была разоружающей. - Вы не пытались писать стихи?- О чем вы говорите, какие стихи? Я как изволите видеть, вешаться собрался.- Вешаться? Зачем же? Вешаться, какой вздор. Вы бросьте такие мысли. Страна, да что страна, мир не простит если такой величайший поэт как вы, покинет сию обитель не оставив после себя следа.- Да какой из меня поэт то? Мои стишки это одно сплошное баловство.