Свет далёкого спутника

В голове я прокручивала его картины, лёгкую улыбку, его необыкновенные глаза. Почему я думаю об этом? Зачем я отдаю столько мыслей тому, что является просто иллюзией?

А правда ли это иллюзия? А если он существует, человек из моего сна?

Мне ничего не стоило оказаться в любой точке на карте, знай я, как выглядит то место, куда я хочу полететь. Иногда я могла перенестись куда-то, думая лишь о единственном предмете, который я бы хотела повидать. Хотя, стоит отметить, это мне удавалось не всегда. Смогу ли я найти то место, где находится нужный мне человек – где сейчас Уриэль?

Когда-то я пыталась добраться до одного человека, представляя в голове лишь его внешность, так как не знала, где его искать.

С тех пор я больше не повторяла данный трюк. Моя душа тогда чуть не растаяла. И тогда мне бы точно пришёл конец. Но что, если это оттого, что тогда я испытывала ненависть к человеку, которого хотела найти? Он был маньяком, жестоким убийцей, человеком без совести. Я искала его, и я нашла. Я не жалела сил, чтобы достать его. Нет, мне он никак не навредил, и никто из моих друзей не пострадал. Я мстила за других. Это было дело принципа.

Мне хотелось быть полезной.

Но теперь, говоря о телепортации, дело совсем другое. К Уриэлю я чувствую исключительно симпатию. Так, может, теперь мне не будет больно? Я смогу попасть к Уриэлю без последствий для моего состояния?

Я думала об этом, будучи дома, пока листала его сайт на планшете. Старые работы, трёхлетней давности. И почему это он жаловался, что в то время он рисовал плохо? Ничего не плохо, просто.

.. по-другому?

Только эта мысль мелькнула у меня в голове, как я набрела на портрет светловолосого юноши с кистью в руке. Я всмотрелась в его одухотворённое творчеством лицо. Как же он похож на того человека из сна. Как странно. Я увеличиваю его на экране. Мне не показалось, его глаза были разными. Один жёлтый, другой голубой. А чуть ниже я, наконец, замечаю подпись и описание портрета.

Автопортрет?

Так это сам Уриэль?

Не может этого быть.

Вот он, пришелец из моего сна! До кончиков ресниц, до каждой едва заметной морщинки. Но как я могла знать это лицо, если Уриэля я никогда не видела и до сих пор не видела этот портрет?

Решено! Я должна лететь, найти его! Должна убедиться, что он реален.

Я отложила планшет, легла прямо на пол, вызвала в памяти лицо с портрета. В моём воображении я снова тянулась к нему. Краски сна не потускнели, они также сочны, как и прежде.