Real-RPG. Практикант-5

Глава 8

Глава 8

За спиной с хрустальным звоном рассыпается на мелкие осколки разовый зеркальный портал, и я тут же смаргиваю загоревшиеся перед глазами строки системного уведомления, информирующего о переносе в отражение 276/14/89… Дальше прочесть не успеваю по причине стремительно разворачивающегося вокруг трэша.

Знакомый с детства интерьер салона подсказывает, что я оказался внутри городского троллейбуса, помутневшие стекла окон которого не позволяют сориентироваться на местности и определиться с нахождением на уличном плане Нижнего обреченного на трагическое происшествие общественного транспорта.

Исказившаяся под воздействием хаоса часть пассажиров (пресловутые измененные, с отросшими клыками во рту и когтями на пальцах рук), со звериным рычаньем, на моих глазах уже вовсю атакует и терзает соседей, более стойких, но деморализованных ужасом разверзшегося вдруг вокруг ада…

Активировавшееся в моей руке воздушное копье тут же начинает наносить разящие удары во все стороны, собирая законную кровавую жатву.

А выведенный в угол периферийного зрения таймер обратного отсчета, как водится, параллельно начинает отщелкивать секунды до финального апокалипсиса:

00:00:06… 00:00:05… 00:00:04…

Разя подрывающихся по обе стороны с сидений клыкастых ублюдков, замечаю на задней площадке троллейбуса с пяток сбившихся в кучу невредимых людей, чудом сбежавших в дальний угол от монстров. Рывком тут же перемещаюсь к этим потенциальным потерянным душам, и встаю на пути у кровожадной толпы утративших человеческий облик измененных хищников, лавиной накатывающихся по длинному салонному проходу на одинокого стража с копьем.

К счастью, время кровавой бойни в отражении уже на исходе. И против напирающей толпы мне нужно продержаться всего-то пару секунд. Я обязан выстоять. Но…

– Какого хрена, пацан? – раздается вдруг сбоку до дрожи знакомый митюнин голос.

Я лихорадочно ищу убедительные доводы для оправдания. Но не успеваю издать и звука, потому как сокрушительный удар боевой перчатки здоровяка следом за риторическим вопросом тараном врубается мне в лицо, мгновенно гася сознание…

Это тягостное воспоминание, как заезженная пластинка, снова и снова проносится в сознании, провоцируя набивший оскомину безответный вопрос: ЗАЧЕМ ЭТО ПРОИСХОДИТ СО МНОЙ?

Я сделал, что сделал, спасая машину жизнь.

Да, нарушив при этом строжайший запрет порядочников на участие в хаосе очередного (подвязанного под мой уникальный талант Настройщика) отражения.