Adeu. Сон в моих руках

Я, пожалуй, никогда больше не видела, чтобы человек с таким достоинством держал в руке совершенно идиотский тётин чайник с нарисованной улыбающейся физиономией.

— Это смотря для кого, — вяло пробормотала я. — Вот для парикмахеров — как раз наоборот. А у меня бабушка парикмахер.

— А у меня нет бабушки, — пожал плечами Александр. — Зато есть мятный чай. Кофе я вам не налью, вы выглядите как человек, которому и без того достаточно бодрости. Я читал, что таких людей совершенно необходимо поить чаем, а не то они превратятся в тыкву.

А если присядете вон там, это ещё немного отсрочит превращение.

Я пожала плечами, всем своим видом выражая готовность присесть где угодно, если Александр прямо сейчас не начнёт выпускать себе кишки.

Он сунул мне в руки кружку и жестом указал на кресло. Я послушно приземлилась в него, каждая мышца отозвалась болью.

— С краном всё хорошо. Он был таким столько же, сколько я себя помню.

— Спасибо. Камень с души.

Несколько секунд мы сидели молча, я чувствовала себя странно.

Вообще вся история странная: закатил мне истерику, заставил прийти, а я тоже хороша — зачем прибежала?

— Как дела у Ани? — спросила я первое, что пришло в голову, просто чтобы прервать молчание. Светские беседы никогда не были моим коньком.

— У Ани?

— У Ани. Которая нас познакомила.

— А, у Ани. Не знаю, мы с ней больше не виделись.

— А...

Я тут же решила, что моя миссия по заполнению пауз завершена. Горячий чай оказался так кстати, что я чуть не расплакалась от благодарности.

Так и сидела, уткнувшись носом в кружку, умоляя, чтобы эта передышка продолжалась подольше.

Потом пялиться в чашку мне надоело и я стала разглядывать Александра. Интересно, сколько ему всё-таки лет? Тогда мне показалось, что за сорок, а теперь, со своей чашкой кофе в руках, сидящий на тётином подоконнике, он как будто скинул лет десять.

— Александр, сколько вам лет? Я ведь даже паспорт ваш не попросила, когда отдавала вам ключи от квартиры, обычно я лучше соображаю, честное слово.

Я мысленно покрутила пальцем у собственного виска: идиотизма мне явно не занимать. Ладно паспорт, ладно возраст, но я ведь даже фамилию его не знаю. Кем надо быть, чтобы сдать квартиру человеку без фамилии?

— А вы читали «Фауста»? — совершенно некстати спросил он, немало меня озадачив.

— Читала. И «Портрет Дориана Грея» тоже, но всё-таки надеюсь, что вы не к тому клоните.