Полнолуние для Магистра

И… какой-то шорох и бурчание снизу, будто там ворочается ещё кто-то огромный, страшный…

Испугаться она не успела, поскольку молодой человек и не думал оставлять её в покое:

– Бетти? Эй, мисс, вы меня слышите? Вы меня понимаете?

Что-то было в его речи… не в словах, а именно в речи. Неправильное. И не только в чужом и чуждом имени. Впрочем, смысл сказанного был ясен, сами слова понятны; но где-то, на задворках сознания, вдруг всплыло, что разговаривать можно и по иному, на другом язы…

Она вздрогнула, оборвав напугавшую её мысль.

«Не бойся. Теперь всё хорошо».

Коснулось и пропало.

На миг она прикрыла веки, пытаясь справиться с… Впрочем, смятения уже не было. Осталось чувство покоя и… Возвращения. Домой? Нет. Всего лишь туда, куда ей нужно было попасть. Зачем, для чего – она пока не могла сказать, но твёрдо знала: рано или поздно вспомнится всё; но именно сейчас и ещё какое-то время, возможно долгое, лучше не знать, не помнить.

Всё будет хорошо. Но для этого нужно понять, что именно – «всё» и какое место в этом новом бытии отведено ей. Кто она вообще такая?

Дрожащими от слабости пальцами она провела по щекам, по выпирающим скулам, по подозрительно тощей шее. Ухватила попавшуюся под руку прядь волос, поднесла к глазам. Светлые. Раньше были чуть темнее… И тут же запретила думать об этом «раньше». Надо просто принять окружающее, как есть. Но, взглянув на свои ручки, худенькие, тонкие, как у истощённого младенца, она едва не заплакала от жалости к неизвестной себе.

– Кто… я?

Спросила и закашлялась, не сколько из-за першения в сухом горле, а от неожиданности: слова, сорвавшиеся с уст, были сказаны на том же, ином языке, на котором говорил с ней молодой человек в странной одежде. Впрочем, язык-то был понятен, но… не покидало ощущение, будто всю неизвестную жизнь, прожитую за чертой беспамятства, она всё же говорила на другом.

Чтобы проверить себя, она продолжила:

– Где я?

С тем же результатом.

Но странный советчик, поселившийся в сознании, отмахнулся от её недоумения. Подумаешь! Соображаешь, о чём речь – вот и ладно. Остальное пока несущественно. Послушай лучше, о чём этот милый мальчик лопочет.

– Вы в госпитале святого Фомы, мисс, - услышала она. – Вы хорошо меня понимаете?

– По… Понимаю.

Она хотела спросить, где находится этот загадочный госпиталь; но тут в её голове вновь ожил Некто.

«Молодец, девочка. Ты справилась.