Психотерапевт для демона

– Твоя улыбка волшебная, болька моя психотерапевтическая, – он касается моей щеки пальцами с тыльной стороны ладони и, легко скользнув, убирает резко руку. Губы его вздрагивают, и он нехотя выпускает меня из объятий.

– Мне нужно идти, – демон покидает кровать.

А Верховный-то спал в своих незаменимых розовых кюлотах! Похоже, именно они оберегают его невинность до свадьбы!

Дэмьян хохотнул (явно мои мысли считал!), повернулся с хитрым прищуром и произнёс:

– Русалкой ты была неотразима. Как хорошо, что уговорил тебя на ночь не перекидываться, ещё пять часов твоей любви к жемчугу я бы не выдержал.

Демоница в твоём исполнении будет убийственна!

– Если бы я пошла плавать в фонтане, то ещё пять часов задыхалась бы от восторга при виде бус? – открываю рот в изумлении.

Я могла бы еще развлекаться и развлекаться!

– Возможно и дольше, – расплывается в обезоруживающей улыбке демон.

И исчезает. Подлец!

Встаю следом за демоном с кровати – на мне розовая ночная рубашка. Хмм. На тумбочке лежит не дочитанная мной книжка про первую любовь демона, до которой я так и не добралась вчера вечером.

В памяти начинают мелькать картинки. Эта книга в моих руках многочисленное количество раз: разные позы; разная одежда; золотое кольцо, которое я никогда не носила; браслет, скрывающий мою добрачную метку, практически не присутствует в этих видениях. Я начинаю вспоминать текст книги – ту его часть, которую я ещё не читала!

Хватаю книгу и начинаю её лихорадочно листать, останавливаясь и читая абзацы.

Текст соответствует моей памяти. Бред! Я читала эту книгу много раз – судя по воспоминаниям, не меньше двадцати! Как такое возможно? Стою в полном недоумении, глядя на знакомую обложку книги.

И – да! Конец книги мне точно бы не понравился. Демон потерял возлюбленную и покинул мир демонов навсегда.

В голове тут же возникает воспоминание: я недовольно бурчу, находясь в тёплых родных объятиях мужчины в строгой белой рубашке с закатанными рукавами: «Дурацкая книга, он мог и спасти её, если бы постарался».

– «Я тебя предупреждал», – отвечает он мне снисходительно. Голос размыт, лица никак не могу вспомнить, мужчина подозрительно похож на псевдокняжну. Воспоминание двоится, троится и начинает копироваться в новых вариантах, заставляя мозг зависнуть.

– Дэмьян! – ору я.

Верховный тут же появляется: весь в мыле, заворачиваясь в районе бёдер в полотенце.

– Где смертоубийца? – тут же спрашивает недовольный демон. – Я его сейчас быстро смертоубью. Я мылся.