Да ну вас на фиг! Я жить хочу!

***

— С прибытием, Вася!

— Спасибо, блин. В салат-то зачем ронять было?

— Ты бы предпочел мордой на каменный пол? — резонно поинтересовался автор.

— Нет! — утер лицо герой.

— Вася, да ты никак плачешь? — удивился графоман.

— Это слезы радости, — буркнул вселенец, — всегда хотел попробовать чесноком глаза натереть.

— А, это болгарское национальное блюдо, кстати попробуй, тебе понравится.

— Ничего, что у нас за столом ни одного болгарина? Они вон все со змейками сидят.

— Ерунда, не ищи логики там, где ее нет.

Ты кстати давай, вживайся уже. Память оригинала надо?

— Она хоть чем-то от всех предыдущих отличается?

— Мм, — задумался творец, — нет.

— Тогда обойдусь.

***

       Благодаря всезнающей подруге, Гарри сумел оперативно привести себя в порядок. «Так, что там по фанону делать-то положено?» — взлохматил воронье гнездо на голове попаданец. «А, да, магией поклясться!» — вспомнил он, тихонько выматерив автора.

— Клянусь магией, что не бросал своего имени в кубок и не просил кого-либо сделать этого за меня! — проорал Гарри на весь Большой Зал вскинув волшебную палочку.

Вот только кроме удивленных и ошарашенных взглядов, кое-кто и пальцем у виска покрутить не постеснялся, ничего не произошло.

— Э-э… Гарри, ты в порядке? — настороженно спросила Гермиона.

— Нет, — вздохнул парень, понимая, что автора материть не стоило, — видимо слишком сильно головой ударился.

— Может быть тебе к мадам Помфри обратиться?

— Обязательно Герми, но позже.

— Герми? — захлопала глазами девушка.

— Э… ну… меня директор ждет. Позже поговорим. — выкрутился парень и чуть ли не бегом поспешил к Дамблдору, что по воле автора все это время стоял истуканом, ничего не видя, не слыша и вообще не замечая.

      Будем считать, что он пребывал в грезах и вообще великие планы строил. Да, это обоснуй, кому не нравится, то крестик — это выше и правее. Не путать с левее! Это маршрут в другую сторону.

Пытаюсь соответствовать тегу «злобный автор», не обижайтесь. Ня.

— Мальчик мой! Как ты сумел преодолеть установленную мою защиту?

— Это не я, папой клянусь!

— Кхм, мне неприятно это говорить, но Джеймс, на которого ты так похож, только глаза мамины, мертв. Зуб даешь?

— Даю.

— Я тебе верю.

— Дамблдор! Как это понимать?! — разморозилась волей автора мадам Максим.

— Сдается мне, парень, тот, кто бросил твое имя в кубок, хочет тебя убить.