Ритуал. Нарочно не придумаешь

А там в коридоре кто-то просто высаживал дверь, монотонно ругаясь матом и давя на звонок.

— Нет, теперь времени не осталось, прячься! — голос был нервный и казалось тоже напуган.

— Что значит прячься, от кого? Зачем? Почему я пришёл в себя спустя два дня? Что я делал эти два дня? Что ты делал эти два дня с моим телом?! - я вмиг оказался в каком-то кошмаре.

— Сейчас не время, спаси наше тело. Я всё объясню!

В голосе Олега слышались нотки страха. Этот страх передался и мне. Я в панике вскочил с дивана на автомате распихав телефоны по карманам и заметался по комнате, когда дверь сорвали с петель и бросили в квартиру.

Внутрь вошли два здоровых мужика в чёрных костюмах и без разговоров, одним ударом отправили меня в нокаут.

***

Я пришёл в себя, примотанный скотчем к стулу. Мою голову подняли за волосы так чтобы внимательно рассмотреть лицо, и вылили из чайника воду.

Судорожно закашляв сквозь призму воды, я увидел лицо мужчины.

— Ну что, очухался?

— Я...

— Ты, ты! — передразнил меня бугай.

— Что вам нужно? - я всё ещё надеялся, что это просто коллекторы и что можно будет решить все в мирном русле.

Ну не будут же они меня убивать в конце-то концов.

— А ты не знаешь? Прикинь, Ген, он нас за лохов держит! — прокричал бугай мне в ухо, пока его напарник крушил мои вещи и хозяйскую мебель.

— Я правда не понимаю кто вы такие и что вам от меня надо... — в ушах до сих пор звенело, и Олег подозрительно притих.

— Я... Сейчас... Быстро… — каждое слово сопровождалось оплеухой, от которой мою голову мотало из стороны в сторону.

— Расслабься... — голос Олега я услышал уже когда снова погружался во тьму.

Чёрт...

***

Очередное моё пробуждение произошло на лестничной площадке. Почему-то мигающий свет нещадно бил по глазам.

Я поднял к лицу руки и меня вырвало. Руки были в крови, костяшки пальцев сбиты, такое ощущение что я бил стену. Или много людей. Или людей об стену, и они били меня. Кофта спортивного костюма тоже была вся в крови. Держась за стену, я стал продвигаться к открытой двери квартиры.

— Или...

— Я не мог, я не убийца... — почему-то теперь в эту фразу верилось с трудом.

А кто я? Сумасшедший с раздвоением личности? Одержимый?

— Они хотели убить тебя... Нас... — он снова и снова нашёптывал мне о правильности своих действий.

От этого становилось страшно.

— Нет, они хотели убить тебя. Меня не за что убивать. Я всего лишь Максим, неудачник. Таких, как я, не за что убивать.

— Тебе лучше уйти.