Отпуск в фэнтези

Наплечники мертвого латника отвалились, и панцирь от сильного удара развалился на две части. Еще удар, еще и латник разлетелся на куски. Под черными доспехами оказались гнилые кости, которые рассыпались по залу.

Рядом в темноте выросла тень — окровавленная Эрика.

— Надо спешить! — прошептала она. — Вперед! А иначе маг призовет новую нечисть!

— Куда бежать? — Семен поднял с пола горящую кость. Пламя на ней слабо трепыхалось, но спортсмену хватало и его света.

— За первым залом должен быть другой, — подняла лук девушка.

***

Федор раздумывал у входа в подземелье. Плечо из которого торчал болт, ужасно болело. Голова кружилась, и геймеру хотелось поскорее убраться отсюда. Уйти, убежать. Улететь на пегасе! В конце концов, он сможет найти целителя, заплатить ему, и его исцелят. Боль пройдет… Но друзья? Бросить их? Убежать? Спастись? А они погибнут? Останутся лежать здесь.

Он найдет выход — говорило ему сознание. Он станет великим магом, вернется и воскресит их. Но там же некромант! Он наверняка сделает из них новую нежить! Если он оставит друзей, то им придет конец.

— Вот почему этого задания не было в дневнике героя! Оно было нам не по зубам! — он рассмеялся. Глупец! Дурак! И вот он стоит и не может ничего сделать. Как бы он поступил в играх? Конечно же бросился на помощь друзьям. Но это игры, там ты не умираешь. Да, и вообще, там не ты, а твой персонаж — альтэр эго. Он не чувствует ни боли, ни страха. И вообще он не человек, а текстуры, натянутые на каркас. Картинка.

А он человек. Он стоит здесь, чувствует боль, страх.

Федор поймал себя на мысли, что нужно что-то делать. Время уходит. После непродолжительного отдыха у него появилось немного сил. Но как ими распорядиться?

— Идти вперед! — он сжал кулак. — Иначе я никогда не стану героем! Иначе нельзя! — поддавшись порыву, он побежал к черному входу, испугавшись что мужество может оставить его в любой момент.

***

Проход пролетел мимо, и Семен вышел в большую, освещенную магическими светильниками, комнату, где стояла сухая мебель.

На длинном диване перед журнальным столиком сидел человек лет двадцати пяти с длинными черными волосами и ел деликатесы. На столике стояла бутылка с вином. Некромант посмотрел на качка, когда тот вошел в комнату.

— Призвать… — открыл он рот, но стрела, пущенная Эрикой, попала ему в грудь. Он захрипел. — черного… — новой стрелой девушка продырявила ему второе легкое, и изо рта мага стали доноситься неясные хрипы.