Отброс аристократического общества

Читал я запоем, благо на завтра с утра у меня не было заказов, и, одолев пятый том ранобе, не глядя потянулся за шестым.

Вот на этом самом месте я и сковырнул этот грёбаный стеллаж вместе с десятками килограмм макулатуры, которые рухнули на мою несчастную голову.

Мораль же сей басни такова: надо было прикручивать стеллаж к стенке.

Глава 1. Отброс аристократического общества

Первое что я почувствовал – это осторожное похлопывание меня любимого по плечу.

- Молодой господин, - произнёс старческий голос, - проснитесь, молодой господин.

Я аккуратно приоткрыл один глаз и огляделся. Лежал я на роскошной двуспальной кровати, сквозь широкое окно в просторную комнату лился тёплый солнечный свет, отражаясь на шикарной лысине будившего меня старика.

- Удивительно, что вы так быстро проснулись, молодой хозяин, - со скрытой издевкой произнёс нахал, - учитывая, сколько вы вчера выпили.

О, так я вчера бухал? Я прислушался к ощущениям в организме. Хм, ни следа похмелья. Врёт он мне, что ли? Или это у меня настолько мощная печень?

- Молодой господин Кайл? – старик сделал ещё одну попытку потрепать меня за плечо.

Я открыл глаза и сел на кровати. За спиной старика на стене висело огромное зеркало в массивной бронзовой раме, и в этом самом зеркале отражалась физиономия, которая теперь принадлежала мне. Я встал, отпихнул надоеду, и подошёл к зеркалу почти вплотную. Нда, это вам не задрипанный курьер с невзрачными серыми патлами.

Моя шевелюра была даже не рыжей, а огненно-красной.

Не, не богатырского телосложения, конечно. Обычный парень, мышцы есть и даже слегка подкачаны. Живот хоть и не кубиками, но и фартуком не свисает. Словом – молодой человек лет семнадцати с приятной наружностью.

Ладно, чего уж там скромничать. Красавчик.

- Молодой хозяин, Кайл Ханитьюз, - в тоне старика начали проскакивать раздражённые нотки, - господин вас ждёт. Семейный завтрак, знаете ли…

Что он сказал? «Кайл Ханитьюз»? Да ладно. Это же персонаж той самой новеллы, которую я недавно читал! Совпадение? Не думаю.

- Бикрос… - начал я.

- Вы про моего сына? – вклинился старик.

Рон. Его зовут Рон.

- … пусть принесёт… - продолжил я.

- Вас мучат похмелье? – допытывался старый чёрт. – Мой сын, будучи вашим шеф-поваром, знает прекрасное средство…

- … холодной воды, - невозмутимо закончил я.

- Вы хотите пить, молодой хозяин? – словно издеваясь, переспросил старик.

Не, точно издевается.