Мотыжник Рассвета

*Пьяччи, спустя двенадцать дней после прибытия в город*

Боб бродил по улицам в поисках работы. Его уже пару раз звали на полную ставку грузчиком в доки, но отчего-то он пока что медлил. Казалось бы, из доков путь до военных судов ближе, чем с улиц, на которых сейчас обитал Мотыжник, однако он по-прежнему брал только единичные подряды, чтобы не голодать.

В этот раз ноги вынесли обладателя мотыги прямо в самый захолустный райончик города, к странной таверне, страшно смахивающей на трактир. Запахи внутри могли заставить вегетарианца изойти слюной, хотя готовили явно мясную похлебку.

Коты под окнами подтверждали явственность мяса и похлебки. Боб подошел к окну, аккуратно ступая между снующими котиками. Из окна доносились звуки обычной кухни - шкварчание масла, булькание кипящего бульона, стук ножей, мат... Да, пожалуй, последняя мелодия перебивала все прочие.

Наконец, дверь на задний дворик распахнулась, и взору Мотыжника предстал величественный человек ростом чуть выше полуторника. Залихватские усы, лысый череп со страшной татуировкой и могучее тельце, сокрытое фартуком и брюками.

В общем - страшновато.

- Эй, щенок! Какого якоря ты тут забыл? - буркнул он, выливая какую-то байду с порожек.

- Работу ищу, - тихо произнес Боб.

- И как тут с работой, у меня на заднем дворе?

- Так же, как и везде. Только пахнет хорошо и звуки приятные.

- Хе-хе, это да, с работой у нас туговато. Все больше молодняк в армию гонят. А ты как вообще, готовить умеешь?

- Не знаю, у нас в семье мама всегда готовила, - проклятые слезы все же брызнули из глаз.

- Простите, это я не на жалость давлю, просто еще не могу сдерживать их...

- Ну ты это, не затягивай с обучением этому важному искусству, - иронично сказал мужик. - А пока зайди-ка, поможешь. А то наш поваренок опять нажрался.

- Объелся, что ли?

- Если бы! Говорил ему - закусывай и все будет хорошо! Так нет же, этим щенкам лишь бы напиться в дрова!

Мотыжник вошел на кухню... и пропал. То, что он слышал с улицы, оказалось лишь жалким подобием, отголоском, забитым городской вонью.

Здесь же все было прекрасно и удивительно. Где-то в закоулках сознания Боба зашевелилось старое чувство.

- Это счастье какое-то, - прошептал он. Повар улыбнулся.

- Наш человек. Как звать-то?

- Боб Сильвер.

- Который сын?

- Последний из рода. Так что в счете смысла нет, - ответил Мотыжник.

- Ладно, Боб, вставай пока сюда, вот нож, попробуй овощи нарезать. У меня там заказ на кучу салатов, зашиваюсь.