Лёха - сокрушитель Вселенной

Дурак бы не понял, — ответил Лёха и с расспросами отстал.

— Бля, хотя, может, ты курсанёшь меня, ты ж местный. Пацан тут живёт один, Лёхой зовут, может, знаешь его? С этого падика вроде.

Лёха на секунду задумался.

— А чё?

— Бля, да дело к нему есть. Бугор к нему отправил меня, перетереть, — пояснил тип.

— Бля. Конечно, я его знаю. Он это я, — ответил Лёха.

Тип даже прищурился, недоверчиво глядя на Лёху.

— Чё, не похож?

— Ну, скажем так, совсем по-другому тебя описывали, — объяснил мутный.

Лёха почесал затылок.

— Кого хошь спроси. За меня тут хоть кто скажет, — веско уронил он. — Давай, выкладывай, чё за базар там.

Тип пододвинул борсетку поближе, открыл. Жужжание молнии вдруг напомнило Лёхе звук летящей стрелы или арбалетного болта. Мутный извлёк две бутылки.

— Давай хоть по пивку для начала? — тон его резко изменился, насмешливое равнодушие вдруг уступило место холодному расчётливому интересу. — Пауланер, светлый.

Холодные, запотевшие бутылки импортного немецкого лагера выглядели так, будто полчаса назад ещё томились в мюнхенском холодильнике.

— Не, — произнёс он. — Я тогда точно блевану.

Хотя на самом деле это было всего лишь отмазкой. Пить с незнакомцем Лёха опасался. Было в нём что-то неуловимо неправильное, будто бы этот тип только косил под нормального пацана, а на самом деле был дырявым чертом. Таких Лёха не любил больше всего.

— Ну, как хочешь. Мне больше достанется, — ухмыльнулся тип, но Лёха заметил на его лице промелькнувшую тень сожаления.

— Давай, выкладывай, — произнёс Лёха.

Незнакомец чуть замялся, выдержал паузу, отхлебнул пива, покашлял, затянулся сигаретой.

— Послание тебе, от авторитетных людей. Прямая цитата, если что, просто слова передаю, понял? — начал издалека мутный. — Не лезь, бля, дибил сука. Она тебя сожрёт. Конец цитаты.

— Чё, бля?! — фыркнул Лёха.

Незнакомец пожал плечами.

— Вот это сказали ещё передать, — он достал из борсетки небольшую связку ключей.

На брелке виднелся логотип «БМВ». На одном из ключей Лёха заметил такую же гравировку.

— Бэха, семёрка, — пояснил мутный. — Классная тачка. Пятилитровая.

Лёха почесал затылок. Незнакомец потряс ключами ещё раз, но Лёха и не думал даже прикасаться к ним.

— Я, бля, не понял, — произнёс он.