В поисках Фрикаделя

Один глаз у него заплыл и вторым он с трудом пытался рассмотреть ребят. Они развязали его.

- Рябят, мне плохо, сердце сильно щемит и жар в груди, походу я умираю, – начал говорить он - Но перед смертью я хочу сказать вам… - он сглотнул слюну и попытался привстать чтобы облокотиться о стену.

Ребята помогли ему сделать это.

- … я сам жалею что был бандитом – продолжил Колбас, - и я хотел бы извиниться перед Сарделем… но простит ли он меня? Будьте мужиками, не связывайтесь с криминалом…

Но вам нужно выбраться отсюда живыми.

На правой ноге, возле лодыжки, у меня всегда с собой маленький однозарядный пистолет, прикрытый носком. Возьмите его себе и используйте во благо.

Это были его последние слова. Затем он икнул, его единственный зрячий глаз закатился и он перестал дышать.

Фрикадель пощупал пульс у Колбаса и перекрестился.

- Да упокой господь его душу – сказал он. Затем он нашел пистолет и взвел затвор.

Тем временем за окном слышался какой-то шум, постепенно он затих.

Послышался лязг открываемого замка и в темницу зашел Сардель.

Едва он закрыл за собой дверь, как увидел стоящего в центре темницы Фрикаделя с наведенным на него пистолетом. Сардель замер на месте.

- Ну и что дальше? – спросил он – пристрелишь меня?

- Слушай, я тут по неволе выслушал твою историю. Конечно это не мое дело указывать как жить, но теперь когда Колбас Ливерный умер, - и Фрикадель мотнул головой в сторону угла где лежал Колбас - не лучше ли тебе снова стать художником?

- Он умер? – по лицу Сарделя пробежала гамма чувств, от сожаления до облегчения.

- И ты можешь меня пристрелить и не делаешь этого? Но почему?

- Сардель ты совсем уже озверел от своей работы. Ты понимаешь что есть люди которые не готовы убивать просто так, даже из чувства самосохранения? Я хочу чтобы ты понял что в жизни много ништяков помимо понтов и самоутверждения на чужих страхах. Я верю что ты хороший художник и реализуешь себя через картины, зачем тебе бандитизм теперь. Бросай все и немедленно.

Сардель стоял ошеломленный и не верил в то, что его не убивают.

Вся жизнь пробежала у него перед глазами. Как он рос веселым озорным парнем, как его отец, честный работяга прививал ему любовь к труду, как он рисовал картины и показывал их отцу и отец всегда хвалил его и тоже верил что он станет знаменитым художником. Как затем стал бандитом и делал нехорошие вещи. И ему стало стыдно перед покойным отцом. И он расплакался.

Проплакавшись он сказал:

- Я не достоен честного имени своего отца.