Затмение.

В тысячный раз скопированная печать строилась будто сама по себе, следуя приказу мысли.

Кольцо внешнее, лучи, внутрянка из трёх спиралей и точка в центре. Всё это я научился умещать на подушечке большого пальца. Теперь повторить на указательном. Заполняем рунами концентрации от внешнего края. Держится стабильно, но это без наполнения. Пройденный этап.

Плюгавый сосед взвизгнул во сне, и я отвлёкся, по ошибке начав выводить руну огня по центру рисунка.

- Твою бога душу мать! - меня выкинуло из транса, и в нос ударил запах давно немытого тела, - Подъём мерзота! Я тут работать пытаюсь!

Тело почему-то не смогло встать и просто отползло в дальний угол, всхлипывая.

Так, спокойно, вдох-выдох. Что-то я совсем перестал себя контролировать. Зверею, как в катакомбах. Паршиво, очень паршиво.

Дрожащий силуэт дышит хрипло. Пневмония? Стражи дважды уводили пленника наверх и оба раза его притаскивали обратно в полной отключке.

- У меня для тебя новости, вонючий, - я придвинулся к разделяющей нас решётке вплотную, - Скоро ты поднимешься в очередной раз и не вернёшься обратно по причине смерти.

Твой организм на пределе, поверь, я могу это определить. А ещё я могу это прекратить. Ты даже ничего не почувствуешь, правда, просто подползи поближе.

Голод не тётка, да и мужик всё равно труп. Его Силовой каркас бледнеет с каждым днём, словно узник решил стать экстремально почётным донором.

Он не двинулся с места, а чего я ожидал? Будет и дальше мешать своими всхлипами, пока не издохнет.

Зло выдохнув, я вернулся в транс. Весь день насмарку, блин. В такой печати руна огня как собаке пятая нога. После наполнения силой из центра высвободится обыкновенное тепло, как бы я не старался.. стоп!

Помнится, в прошлой жизни приходилось работать на стройке разнорабочим. Был в бригаде у нас мужик с прозвищем Ткач. Мастер на все руки у которого к сожалению семь бед - один ответ, алкоголизм.

Надрался он значит перед работой и по синей лавке вручил мне газовый резак, с присказкой « тут как с женщиной, одно неверное движение и пи….ц».

Мораль истории той не в цене ошибок и не в стоящих дыбом волосах прораба, который позже рассматривал всратые до ужаса детали, комментируя матом поступок Ткача. Суть в том что я постиг истинную силу концентрированной струи пламени, что режет сантиметровую сталь как масло.