Строго для развлечения

179 год - только сейчас понял, что не строю никаких стратегических планов. Нам бы ночь простоять да день продержаться - в смысле, город разорить да войско прокачать, вот и вся тактика.

182 год - Огры! Со скидкой! Набираю сразу на три армии.

200 год – второй юбилей. Думаю, что надо бы отпраздновать и срочно разбить войско или разрушить город. А сам в это время ищу выживших гномов, чтобы разжиться хоть какими-то деньгами. И отомстить за ту обиду полуторавековой давности.

198 год - мало того, что с гномами ничего не получилось, так пришлось еще и откатывать годы назад.

А всё потому, что надо сначала набирать войска, а потом идти в чужие земли. А не экономить до последнего и надеться на «авось».

209 год - время дипломатических игр. Со мной дружат лишь упыри и гопники. Как в детстве, только наоборот.

212- 217 года - Великий перекур. Всё, чему я учился эти годы, даёт плоды. Энергия Хаоса из потенциальной переходит в разрушительную. Уцелевшие три армии - полны, свежи, укомплектованы. Да, когда-то их было четыре, но когда-то и по побережью стояли города, а не развалины.

219 год - даже не верится, что недавно я был на грани уничтожения. Еще немного - и вторжение Хаоса захлебнулось бы, а все мои Лорды отправились в своё загробное царство. Но меня не дожали, и сейчас - я самый сильный игрок на карте. Наверное, так чувствовал бы себя Саурон, если бы Фродо сумел скинуть Сэма в вулкан, а потом надел кольцо и перешел на сторону Тьмы.

224- 230 года - время Великих сражений.

В пепел и руины обратились десятки городов. Сдох Император Карл, сдохли его генералы, сдох какой-то верховный маг и куча магов поменьше. Погибли тысячи людей - лучников, стрелков, рыцарей, всадников на пегасах, и еще много-много с такими же непонятными профессиями. И тысячи воинов Хаоса погибли - Избранных, огров, троллей, великанов, отродий, а также несколько магов, героев и даже лордов. И по всем этим трупам и развалинам я карабкаюсь к концу Света.

234 год- Конец! Финал! Победа! Пылает Альтдорф.

Лорды Хаоса со своими войсками празднуют победу. Все, кроме Зигвальда. Он в одиночестве стоит на краю лагеря и смотрит вдаль, на заходящее солнце. Мрачный, пробирающий до костей голос озвучивает его мысли.

«Последний город Бретонии разрушен, Империя пала, а про Гномов мир уже успел забыть. Но это ещё не конец. Орки расползлись по заброшенным гномьим поселениям. Несколько княжеств упорно цепляются за жизнь, рассылая своих агентов во все стороны.