Дочь Дракулы

В общем-то, иногда я подумываю об этом, но как только представлю, что мне придётся рассказывать о своей жизни незнакомому человеку, мой энтузиазм мгновенно испаряется.

Хорошо хоть с утра та классная собака немного подняла мне настроение.

В «Сказке» было тихо и безлюдно. В углу за столиком у окна сидел какой-то мужчина. Уставшая и грустная женщина в юбке в пол покупала с собой несколько пирожных. Но скоро народу прибавится – ведь у нас окно, а значит большая часть нашей группы придёт сюда. Я взяла апельсиновый сок, потому что горячего чая не хотелось, и ушла в дальний зал.

Он маленький, поэтому есть шанс, что наши в него не зайдут, и я смогу почитать в тишине.

Сок был разбавленный. Но зато не сладкий. Достав из сумки «Marketing Essentials» и блокнот, я начала искать нужные тезисы для доклада по английскому. Сначала всё шло хорошо, если не принимать во внимание тот факт, что я ненавижу английский. А потом мужчина из первого зала буквально вырос передо мной с подносом и попросил разрешения присесть за мой столик.

Я растерялась и разрешила, сдвинув с круглого стола книжку, и только потом поняла, что остальные столики в зале пусты. Вообще-то. Так какого тогда?..

Мужчина удобно расположился на стуле напротив и поставил передо мной тарелку с квадратным куском пирога. Самого дорого в кафе, между прочим – грибного.

- Разрешите угостить вас пирогом? – спросил он и нервно улыбнулся.

- Спасибо, но я не голодна, - соврала я в ответ.

- Вы не ели с утра.

- С чего вы взяли?

- Знаю я вас, студенток, - уже спокойнее ответил он, усаживаясь поудобнее, - Следите за фигурой, допоздна сидите в соцсетях, а утром жертвуете завтраком ради лишних минут сна.

Я подумала, что он как-то странно разговаривает и только потом сообразила, что это едва заметный акцент. Он не русский? Цыган что ли? Вот только осталось с цыганом общаться. Ну нафиг. Нет, он симпатичный, конечно, но цыган… А может не цыган? Спросить неудобно… Я осторожно отломила вилкой кусок пирога. Вообще-то нож был бы кстати, но это же «Сказка», тут ножей не держат, зачем нужны лишние траты…

- Меня зовут Бесник, - после продолжительной паузы сказал мой сосед по столику.

- Как?

- Бесник. Бес-ник, - по слогам повторил он.

- Бесник? Странное имя. Вы всех бесите?

- Нет. На моём языке это значит «преданный».

- На вашем языке? А какой у вас язык? Вы случайно не цыган? – занервничала я.

Когда мне было тринадцать, я поехала в гости к подруге и встретила шестерых ромал прямо у её дома.