"Дом Живых". Арка первая: "Порт Даль"

Тебя не трогают, тебе позволяют смешные шалости с лицензией и мелкое хулиганство против канона до тех пор, пока ты никто. Слишком мелкая букашка, чей писк сильных мира сего развлекает, но не беспокоит.

— Мелкая? — оскалил острые зубы Полчек.

— Именно. Не переоценивай себя. Но... Скажи мне, мальчик, на этот раз ты нашёл? Эта девчонка — та самая?

— Не знаю, Спичка. Ты сама всё видела.

— Я не знаю, что я видела. Но дело в том, что это видела ещё куча народа. И не все они идиоты, болтающие о постмодернизме и новых формах в искусстве.

Кто-то припомнит, что было сегодня в порту, кто-то ещё не забыл о Доме Кай, кто-то просто прочитает твоё имя на афише, а кто-то сложит два и два и доложит результат куда следует...

— Нет ещё никакого результата, Спичка.

— А ты думаешь, что они будут ждать, пока он появится? Или раздавят надоедливую букашку заранее?

— И что ты предлагаешь?

— Оставь это, Полчек. Если все начнут мстить друг другу за обиды времён падения Империи, во что превратится Альвирах?

— А во что его превратил Дом Теней, Спичка? В одну сплошную иллюзию, лицензию на которую выдают они же?

— Мальчик мой, не надо громких слов.

Я ничего не понимаю в искусстве, но балаболы у бара твердят, что ты талантлив или, по крайней мере, оригинален. Споры вызывают жажду, эль приносит деньги, театр худо-бедно живёт. Занимайся драматургией, не лезь в политику. Против Дома Теней не вывезла даже твоя любимая Падпараджа, а уж она-то была покрепче всех, кого я знала.

Дварфиха Горелая Спичка встала с кресла, потянулась, хрустнув спиной, и, помахав на прощание крепкой рукой, вышла из кабинета.

Полчек рухнул на нагретое место и задумался.

— Франциско!

— Да, господин! — гоблин, кажется, просто материализовался возле кресла. (Это загадочное умение присуще гоблинам-дворецким, но полностью отсутствует у других гоблинов. Удивительный феномен ещё ждёт своего исследователя.)

— Сколько у нас денег?

— Нисколько, господин. Прикажете обратиться к мадам Спичке?

— Нет.

Принеси мне вина. Вино-то хоть у нас есть?

— Мадам Спичка заботится, чтобы ваш личный бар не пустовал. Бокал? Два?

— Бутылку. Мне надо многое обдумать.

Завирушка пришла в себя в пустой, сумрачной и изрядно пыльной комнате. Она лежит на пыльной кровати, укрытая пыльным одеялом, солнечный луч, прорвавшийся через прореху в пыльной занавеске, подсвечивает плавающие в воздухе пылинки.

Девушка чихнула и спросила вслух:

— Почему утро? Был же вечер...