"Ключ от города"

С этими ободряющими словами, он достиг-таки кузницы и потянул на себя тяжелую дубовую дверь. И почти сразу же понял, что его опасения – оправдались.Внутри пахло остывшим железом и прогоревшими углями. Безнадежно холодный горн и не думал рассыпать искры. Молот и клещи валялись на полу. А владелец всего этого стоял на коленях возле наковальни, на которой лежал исписанный вдоль и поперек лист бумаги. Здоровенный белобрысый детина, вытирая закопченной рукой испарину с могучего лба, увлеченно водил пером, не замечая ничего вокруг.

Судя по всему, процесс сочинительства шел туго. Так как Падди, время от времени, отрывался от листа и начинал яростно шептать.Саймон обреченно вслушался в его шепот. Кузнец-литератор спорил сам с собой.

- Как же начать-то? Первая строка – самая важная. Муза, помоги! Тэкс! М-м-м… А что, если так! Однажды в студеную зимнюю пору я из лесу вышел… Нет, бред какой-то! Зачем бы меня зимою в лес понесло?

Падди решительно зачеркнул неудачную строку и снова забормотал:

- О чем же мне написать? Об этой…как его… любви, что ли? Попробуем! Гм! Значит, так! Я вас любил, любовь еще быть может… Может…Может… Какая ж рифма есть к слову «может»? Черт, в голову лезет только «дать по роже»! Не надо мне было вчера в трактире в драку влезать.

Тьфу! Это какой-то неправильный стих. И, по-моему, его уже кто-то написал.

Незадачливый поэт яростно скомкал исписанный лист и швырнул его в угол. Вскочил, потирая лоб:

- Может, лучше так начать? Я пригласил вас, господа, с тем, чтобы сообщить вам… Гнутая подкова!!! Это тоже у кого-то было!

Бургомистр решил, что уже достаточно насмотрелся на страдания молодого литератора.

И выразительно кашлянул. Падди уронил перо и смущенно покосился на невольного свидетеля своих экзерсисов.

- Стишки писать – это, конечно, хорошо, - мягко и зловеще произнес Саймон. – А вот когда заказанный вентиль будет готов?! Отвечайте мне, господин О'Брайан!

Кузнец мрачно засопел и повел широченными плечами.

- Не могу я работать! - с вызовом ответил он. – Вдохновения нет! Почему нет? Потому что тему для новой вещи придумать не могу.

Падди испустил тяжелый вздох.

- Эти чертовы классики! Они ж уже обо всем написали, правда-правда, господин бургомистр! Бывало, как проснусь на рассвете, как озарит меня свежая рифма. Так и прыгаю от радости целых десять минут. Пока не пойму, что это был какой-нибудь Шекспир. Или Гете или этот…как его… В Московитии еще жил, про ножки женские и про дядю своего писал... В общем, кризис жанра.