Хроники Даргица и Дарлы. Том 1-й

То ли накатывающая жара загодя так на меня влияет, то ли вчерашний марш-бросок в четыре конца города: туда в магазины, сюда – за велотренажёром (мини не мини, а тяжёлый, шайтан-машина!), да вечерний променад, а перед этим, в самое пеклище четырёхчасовое – за книгой про яды…

В глазах появляется оживление, внутри – знакомый книгоманский зуд: на глаза как раз вчера попалась книга про пчёл, и не какой-то там справочник начинающим пасечникам, а довольно любопытное исследование.

-Стоп! – рявкаю сама себе и для убедительности приставляю кулак к поверхности зеркала.

– Какие пчёлы?! Какие ещё книги?! Кто вчера клялся и божился, и рисовал синим карандашом крест на пузе, что не больше одной книги в месяц?

…из тьмы, что есть Логово Даргица, раздаётся насмешливое фырканье, правда, без последующих реплик. Ему ли, повелителю соблазнов и искусов, не упиваться этой моей перепалкой с утра пораньше?

-Да, я люблю книги, - то ли внушая себе, то ли оправдываясь перед даймоном, говорю я. – Да, в чём и преуспели мои родители – так это матушка в привитии самой страсти к чтению, а батюшка – к собиранию книг, особенно касательно словарей, энциклопедий и справочников.

Но ведь это мне и пригодиться может. Вот как перечитаю всё, что накопилось – энциклопедии животных, морей и океанов, историю средневековых доспехов и про скубадайвинг – и ка-ак использую потом, чтобы наполнить сады слов своих!

-Вот завернула, аж штопор смотрится гвоздём! - не выдерживает паузы Даргиц. – Особенно про дайвинг мне нравится: прямо посреди твоего региона, в сердце мегаполиса – самое то про погружение на дно читать.

Где будешь отрабатывать, в тазу?

-Вылез-таки, - тут же всем телом поворачиваюсь я к нему, и по моему лицу даймон читает: вся тирада и была направлена на то, чтобы его выманить из Логова. Щурится насмешливо, морщит и без того морщинистую морду и благодушно скалится.

-Подловила, подловила, - ворчит он, словно капля нефти, вытекая из своей тьмы, и потягивается, выпуская бритвенно острые когти.

– Возьми с полки пирожок, только не перепутай с мухомором.

Я неодобрительно зыркаю на белёсые – и довольно глубокие царапины – которые он оставляет на каменных плитах пола. Упираю руки в боки и нахраписто говорю:

-Кстати, раз уж голос подал, не хочешь ли поделиться, что там по сюжету у МарьИванны[1] вообще было? В хронологической и исторически достоверной последовательности. Финал-то я как бы вижу, без магического шара обошлась.