Поэт и Тиран. Сцены

Когда мои сатрапы утром раннимТебя ко мне тащили на расправу –Народ тебе кричал: «Поэту – Слава!»Всяк следовал привычному сюжету –Поэт – страдалец, вознесём поэта.Но, я готов поставить две гинеи –Ведь ты писал немало ахинеи,И, если б не был ты солдатами избит,То был бы ты изрядно подзабыт...

Хоть ты и был отмечен божьим даром,И я был дан тебе совсем не даром –Там возрастает гибкость языка,Где вожжи держит крепкая рука...

Поэт, доставая из складок одежд свиток со стихами и перо:

Но и твои бесчинства, друг мой страшный,Давно бы канули во днях вчерашних,Когда бы я о них тревожной лиройНе спел народу на тебя сатиру.

Страданья забывают, это грустно,Но вечность открывается искусством!Народу сладостны злодейства темы,Ты этим кормишься, и я, и все мы.Ведь согласись, властитель, без обиды –Мои стихи прочнее пирамиды,И будут благодарные потомкиОбоих нас носить в своих котомках,А кто там бил кого – совсем не важноВ Истории – стране бумажной.

Сцена вторая

Та же веранда, но более крупным ракурсом.

Время ближе к вечеру. Поэт, разложив длинный свиток на ограждение веранды, ложе и далее на пол, сосредоточенно, строчку за строчкой что-то пишет, бормоча невнятно.

Тиран, держа в руке очередной бокал, явно в веселом настроении, наблюдает за Поэтом. Вокруг него стоит дюжина пустых бокалов. В отдалении служитель с кувшином.

Поэт, поднимая голову, в пространство:

...Свобода нам дана по воле свыше.Не важно кто мы, что мы. Пашем. Пишем.Одеты в тоги мы, иль в жалкие рубИща –Свобода нам дана, как жизнь, как пищаДаётся птице в небесах рождённой,Пред ней стою, коленопреклонённый,Лишь ей пою мой мадригал священный.

..

Потеряв нить мысли, замолкает, продолжая отбивать ритм рукой и пером в руке.

Тиран, одним глотком доканчивая бокал и беря следующий:

Бла-бла-бла-бла... Мне так знакома сцена,Что ты сейчас играешь предо мной.Всё одинаково под Солнцем и Луной –Одни стоят, уткнув в песок колена,Другие, стоя, держат плеть в руке,Но все построены, однако, на песке –И власть, что бьёт, поскольку есть порядок,И те кто бит.

Не в этом ли отрадаИ вдохновенье будущих свобод?Власть на песке? – Свалить её и вот,Всё станет враз навеки нерушимым...

...Свободы вечная смешная пантомима.Вчерашний раб колена отряхнув,Готов тотчас достать с небес Луну,И к Солнцу вознестись, крылами трепеща,Не изучив рецепт банального борща,А крылья опалив (и это – непременно),Провал свалить на контру и измену.

Ах, эти мне ...