Проклятьем заклеймённый

Проклятьем заклеймённый

Владимир Батаев

Глава 1. Не везёт мне в смерти

Эх, говорили мне, что алкоголь вреден для здоровья! Правда, речь шла о его употреблении, а я-то только в магазин шёл за пивом. Оказалось – тоже вредно. Особенно ранней весной и когда дорога пролегает по узкому проулку между двумя домами.

Услышать шум с крыши я ещё успел. А вот куда-то отпрыгнуть на узкой скользкой тропинке с сугробами по бокам – нет. Уверен, что мне на голову груда снега рухнула. Но, наверное, без ледяных сосулек... Ведь я всё ещё мыслю – следовательно, существую.

Это не я придумал, а Декарт. Он умный был мужик, и наверняка за пивом в магазин не бегал, винцом пробавлялся, скорее всего.

Так, не о том думаю. Я мыслю – это хорошо. Но мне не холодно и даже не сыро – вот это скорее плохо, как бы уже не отморозилось всё. Хотя температура чуть ниже нуля, может и...

– Демьян! Демьян Харитоныч! Ваше благородие!

А вот это уже совсем не хорошо. Кто-то орёт, будто бы у меня над самым ухом. Но никаких благородий в нашем загаженном собаками дворе отродясь не водилось.

Да и имена такие разве что в поколении моего деда ещё в ходу были. Значит, глюки.

Но когда этот глюк, не переставая орать, залепил мне пощёчину, я, наконец, почувствовал собственное тело. И тут же отмахнулся кулаком, не глядя.

– Уфх... Демьян Харитоныч, живой, стал быть!

Я открыл глаза, окинул взглядом окружение, и тут же резко вскочил, оттолкнувшись ладонями от асфальта. И никакого льда под ногами и снега вокруг, как и переулка из родного двора на улицу.

Та-ак, ну и где я нахожусь?

– Живой, ваше благородие! – повторил уже слышанным мной голосом лохматый парень лет двадцати с виду. – А я тут ужо...

– Стоп, – велел я, выставив раскрытую ладонь.

Как-то совсем не похожую на мою. Тонкие пальцы, про такие говорят – как у пианиста. На среднем перстень с печаткой. А я в жизни кроме обручалки колец не носил, да и ту давно снял. И пальцы были... Ну, потолще, скажем так. А это что, маникюр?!

– Я уж думал вы совсем того, – продолжил причитать парень.

– Эво как башкой-то треснулись. И звук такой, хрясь...

– Треснулся, – согласился я, тем временем осматривая одежду.

В жизни такого не носил. Это что за пиджак странный? Не пиджак, а скорее уж камзол или китель. Зелёный с белыми полосами-лампасами и пуговицами под горло. Штаны той же расцветки. С лампасами, ага, но явно не спортивки «Абибас». И ботинки с квадратными носами... Ух, такие в моде были примерно когда я школу заканчивал...