Возрождение Феникса. Том 6

Если так, то пускай будет непроглядный туман. А из него уже выйдет меньше на одного «волка».

Между тем «волки» прорываются в конверт. Симона отступает под натиском. Алеся, Кира и Дарико подле меня сжимают кулаки. Амиран хмурится. Да-да, носатый, это не по плану. Я должен получить мяч, иначе Сумрак не имеет права пустить туман, а если все же пустит, судьи одернут его и посадят на скамью.

Кстати, надо позаботиться о своих девочках. Ну и о Еремее заодно – флангист держится подле Дарико. Им всем не стоит лезть в грядущий мордобой.

Оборачиваюсь к Алесе, Кире и Дарико.

- Уходите отсюда. Комбинация сменяется. Я один понесу мяч.

Девушки округляют глаза, Алеся с Дарико уже послушно делают шаг в сторону, но Кира неожиданно говорит:

- Ты что такое говоришь, Сеня? Они же не просто так рядом столпились, - зеленоволосая кивает на Кметов. – Они же сейчас накинутся! На тебя накинутся! Вместе будем! Я же твой флангист!

- И я тоже! – вдруг топает ножкой Алеся. – Я тоже флангист Сени!

- Удержим их, а ты выполнишь прорыв, - соглашается Дарико и начинает давать приказы.

– Кира и Алеся, загородите Сеню от «волков», я сзади подстрахую. Ерема, со мной.

Да что ж такое? Плюнули на мой приказ и свое городят. Уже и выстроились, глупышки, кто вас просил?

Между тем, я сказать ничего не успеваю. Блондинке удается пронестись между двух здоровых «волков» и пасануть чуть ли не прямо мне в руки. Я всего лишь делаю шаг в сторону и вытягиваю руку вверх. Резиновая «дыня» мягко бьется в ладонь, второй рукой тут же придерживаю мяч, чтобы не упал и срываюсь в бег.

Если повезет, то оторвусь на достаточное расстояние от девушек.

Не повезло.

Сиганувший Сумрак неестественно широко распахивает рот, и струи дыма заполняют всё пространство вокруг нас. В ту же секунду в меня летят файерболы, молнии, песочные копья и ветряные лезвия.

Я отшвыриваю мяч в сторону – теперь это уже не Грон, а войстезя – и прыгаю на траву. Позади ударяют молнии.

Пшшш…Специальный искусственный газон не возгорается, и заряды бессильно гаснут. Мое тело инстинктивно уходит в кувырок, а глаза пытаются уловить в тумане движущиеся фигуры врагов. Лишь сияние молний, огненные всполохи, брызги песка и свист ветра.

- Мочите его! Мочите! – визжит истеричный голос Амирана. Грузин уже сорвался в туман и, кажется, почувствовал вкус ложной победы. – Он упал! Мочите!

- Но он уронил мяч, - возражает вроде бы Плеть.