Полёт сокола

— Да мне как-то… — по­пытал­ся вкли­нить­ся я.

— Нет! — пе­реби­ла ме­ня де­вуш­ка. — Ты не по­нима­ешь. Я бы­ла пре­пода­вате­лем в учи­лище для под­рос­тков. Боль­шинс­тво эль­фов — эм­па­ты. И я то­же. Но я об­ма­нула нас­тавни­ка, по­тому что не уме­ла эк­ра­ниро­вать­ся от эмо­ций ок­ру­жа­ющих, а без это­го нель­зя ра­ботать с деть­ми, осо­бен­но с под­рос­тка­ми. Каж­дый день я чувс­тво­вала на се­бе их взгля­ды, ощу­щала их же­лание. И од­нажды я сор­ва­лась. При близ­ком кон­такте чувс­тва при­ходят в ре­зонанс, уси­лива­ясь мно­гок­ратно, как у нас сей­час.

Нас­толь­ко пот­ря­са­юще, что от­ка­зать­ся доб­ро­воль­но не­воз­можно. Это за­тяги­ва­ет как нар­ко­тик. Так бы­ло и со мной. Сна­чала один. За­тем еще и еще. У маль­чи­ков ло­малась пси­хика. Они уже не хо­тели учить­ся. А за­чем, ес­ли в жиз­ни есть та­кое удо­воль­ствие. Все за­кон­чи­лось, ког­да один из них по­кон­чил с со­бой. Я бы­ла с дру­гим, и он не вы­дер­жал. На­писал за­пис­ку и по­весил­ся. Для эль­фа это не­воз­можный шаг, доб­ро­воль­но уй­ти из жиз­ни, но он уже ни­чего не хо­тел, толь­ко удо­воль­ствия. Ме­ня арес­то­вали, приз­на­ли ви­нов­ной по всем пун­ктам об­ви­нения и выш­вырну­ли с ма­тери­ка. По­мотав­шись по им­пе­рии, я прим­кну­ла к во­ронам, на­де­ясь хоть нем­но­го ис­ку­пить свою ви­ну. Или по­гиб­нуть от лап не­жити. Я счи­таю, это бы­ло бы спра­вед­ли­во. Но по­том при­шел ты. Хму­рый маль­чик, смот­ря­щий на всех ис­подлобья. Но ког­да ты уви­дел ме­ня, от те­бя пош­ла та­кая вол­на пот­ря­сения, вос­хи­щения и обо­жания, что я не вы­дер­жа­ла. Я ед­ва дож­да­лась, ког­да те­бе ис­полнит­ся че­тыр­надцать. Зап­ре­щала се­бе во­об­ще о те­бе ду­мать и тут же ус­по­ка­ива­ла се­бя тем, что ты не эм­пат. Ес­ли бы чувс­тва, иду­щие от те­бя, ос­ла­бели, я, на­вер­ное, и не ре­шилась бы те­бя соб­лазнить. Но ка­залось, они толь­ко уси­лива­ют­ся. Вот я на день рож­де­ния и за­мани­ла те­бя к се­бе обе­щани­ем по­дар­ка.

Я пом­нил этот день, как и тот, ког­да пер­вый раз уви­дел Саю.

Воп­ло­щен­ная меч­та до­маш­не­го маль­чи­ка Ар­те­ма, иг­ра­юще­го в «Вар­крафт» и фа­нате­юще­го от фэн­те­зи. Как та­кие чувс­тва ос­ла­бе­ют? А тут еще гор­мо­ны прос­ну­лись.

— Я не знаю, как ты стал эм­па­том, но ес­ли бы не это, ни­ког­да не ре­шилась бы те­бе все рас­ска­зать. Ты бы у­ехал в сто­лицу и за­был про ме­ня. — Я хмык­нул. — Но сей­час я бо­юсь, что на мо­ей со­вес­ти ока­жет­ся и твоя сло­ман­ная судь­ба. Вот возь­ми.