Полёт сокола

Вва­лил­ся в ку­пе я с од­ним же­лани­ем: лечь спать. К счастью, все уже ра­зош­лись, и в ку­пе был толь­ко Па­хом, по­ложив­ший го­лову на под­бо­родок и вгля­дыва­ющий­ся в ноч­ную ть­му за ок­ном.

— Че­го не спишь? Ты жи­вой там? Па­хом! — Толь­ко с треть­его ра­за мне уда­лось до­бить­ся от­кли­ка.

— Она ждать обе­щала. — Гла­за мед­ве­дя, ка­залось, ви­дели сов­сем не ме­ня. — При­еду до­мой, ро­дите­лей по­видаю, и на­зад. Мо­жет, там, в го­роде, ее оби­жа­ет кто.

— О-о-о, да ты сов­сем для об­щес­тва по­терян, друг! — Я улег­ся на рас­прав­ленный мат­рас.

— Ко­неч­но, да­вай. А то ее еще и ко­мары по­кусать мо­гут.

Че­рез се­кун­ду на­до мной на­вис­ла ту­ша бер­серке­ра.

— Фальк, на­пиши мне пес­ню. — Гла­за у Па­хома ли­хора­доч­но блес­те­ли. — Я не смо­гу сам вот так прий­ти и ска­зать ей. Вот пес­ня — дру­гое де­ло.

— Спи да­вай, — бур­кнул я, пе­рево­рачи­ва­ясь на бок. — Ут­ром бу­дет те­бе пес­ня, ес­ли толь­ко спать не по­меша­ешь.

Но еще дол­го в тем­но­те ку­пе раз­да­вались вздо­хи мед­ве­дя.

Он во­рочал­ся, вста­вал, са­дил­ся и сно­ва ло­жил­ся. Я, прав­да, не­дол­го это слу­шал, пос­коль­ку ус­нул сном мла­ден­ца.

Ут­ро на­чалось со сту­ка в дверь. Де­вуш­ки уже в тре­тий раз при­ходи­ли, что­бы на­кор­мить нас зав­тра­ком, но мы не от­зы­вались. Да и сей­час встал толь­ко я. Мед­ведь, утом­ленный ноч­ны­ми пе­режи­вани­ями, спал мер­твым сном. В гла­зах мо­лодой бер­серке­ры по­яви­лась та­кая оби­да, что приш­лось тя­нуть ее в ко­ридор и объ­яс­нять, в ка­ких мыс­лях прош­ла ночь Па­хома.

Гнев сме­нили на ми­лость, мы ста­ли ши­кать на всех, ти­па, ти­ше, что вы спать ме­ша­ете. На сто­ле ге­роя до­жидал­ся зав­трак, нак­ры­тый по­лотен­цем.

Су­дя по ук­радкой бро­са­емым на ме­ня взгля­дам, ин­форма­ция от близ­ня­шек уже ра­зош­лась по жен­ско­му кол­лекти­ву. Сле­дова­ло бла­года­рить бо­гов, что че­рез па­ру ча­сов мы при­ез­жа­ем, и в тем­пе ва­лить из го­рода. А то шиб­ко пло­то­яд­ны­ми бы­ли не­кото­рые взгля­ды.

Па­хом прос­нулся где-то за час до при­бытия.

Уви­дел зав­трак, по­нюхал и рас­плыл­ся в улыб­ке. Дож­давшись, по­ка он все съ­ест, я су­нул ему в ру­ку лис­ток с тек­стом пес­ни. Вкрат­це объ­яс­нив, как ста­вить паль­цы на гри­фе, со­об­щил, что эту пес­ню еще ник­то ни­ког­да не слы­шал.

В этом ми­ре так и бы­ло. Мед­ве­дю я выб­рал пес­ню Бы­кова «Лю­бимая моя». Про­читав сло­ва, бер­серкер так стис­нул ме­ня в объ­яти­ях, что мне не­воль­но вспом­нился ден­дро­ид.