Хроники клана драконьеров 1_ Хранитель для Проклятого Дитя

- Вместе пришли... вместе и уйдем...

- Дурак ты Джокер!..- он замолкает. Не то, что говорить, шевелиться невыносимо больно. – Но парень ты правильный и… хороший!

А бой продолжается...

Второй раз его уже за время сна называют Джокером! Это определенно, что-то его, но не имя.

А жаль...

***

На улице было еще темно. Закатный ещё спал, и его дворы были пустынны. Но это не остановило будущего великого воина в его стремлении стать сильнее. Забыв даже позавтракать, он пронесся по пустым улицам до окраины: на полигон, где постоянно занимался, и где ему было спокойно, где не было ненавидящих людских взглядов, и где он мог побыть один и не видеть их холодных глаз, и не слышать то, что они о нем говорят.

Эрик не понимал, за что его так ненавидят. И что он сделал ни так? Ведь всю жизнь он старался вести себя как остальные дети. Так за что ему эта ненависть? Что он делает неправильно? И может правда, всему виною его волосы?

Он не понимал этого в те дни, когда ещё жил в приюте. Да и ныне, если честно, тоже.

Просто сейчас он уже к этому привык. И порой платил окружающим той же монетой. Но это нормально, в окружение ненависти к себе.

Ты меня ненавидишь? Так получи гнилым яблоком по голове!.. И попробуй теперь поймать...

Или что-то в этом роде. Какое к нему отношение, таков и ответ. И это уже становилось привычкой и обыденным.

Но в этот момент мальчика беспокоило иное. Хоть он и помнил все стойки, движения и удары из сна, но как он ни старался повторить их, у него получалось только жалкое подобие, не имеющее ничего общего с теми чёткими, выверенными действиями.

Эрик злился, но упрямо пытался раз за разом воспроизвести элементы так поразившего его боевого стиля.

Перемещение. Уклонение. Блок. Удар.

Все не так... Где же ошибка? Почему у него не получается? Почему его удары и движения лишены той хищной, завораживающей красоты, что была у того парня во сне. А ведь на первый взгляд, ничего сложного.

Никак не получались у него те плавные и четкие движения, где нет ничего лишнего.

Мальчик замирает, тяжело дыша, опять и опять вспоминая те движения. Снова пробует повторить, и снова его постигает неудача.

Повторение. Повторение... и ещё раз, ... повторение!

Нет. Не то. Снова не так! Почему же у него не получается?

Что не так? Ведь во сне все было так просто и понятно.

Час за часом, но без видимого успеха. Единственное, чего он добился, так это того, что, спеша на занятие в Академию, еле передвигал ноги.