Последняя фантазия: Архимаг

Стер последние пол страницы текста, в который автоматически конвертировались мои мысли - Маркетварь не любила подобного рода рефлексию, и считала что продать ее нельзя, а раз нельзя продать то и незачем тратить на это мысленные усилия.

Алиса волновалась что меня в последнее время начинало тянуть в артхаус, и не хотела чтобы я уходил полностью в ту сторону. Там водились престижные награды и уважаемые премии, а вот с деньгами было как-то не очень… Волновалась наверное что мне будет не по карману оплачивать работу такого спеца как она, а я смотрел на то что создаю и понимал что ничего там внутри нет.

Впрочем нигде ничего нет. Ничего нет в притонах, ничего нет в церкви. Раньше меня это не заботило а вот в последнее время начало. Какая-то заноза в разуме. Впрочем нет, заноза это слишком мелко, где-то там в мыслях, застряла между шестеренок кочерга…

Пробка все не рассасывалась - в Москве, как и в большинстве крупных городов аэрокары запрещены, так что либо тащись по поверхности земли, медленно и печально, либо езжай на метро - быстро, но из-за катастрофической переполненности метрополитена, еще более печально.

Построили город на Марсе, промышленные станции на луне, а решить проблему пробок так и не смогли, хотя машины теперь на батарейках, это конечно факт. Ничего святого.

Я пялился в окно на мокрый город, неоновые вывески баров и магазинов, на ползущие по дороге машины и бредущих по тротуарам пешеходов. Туман и мелкая водяная взвесь смазывали картинку, заливая лобовое стекло, и ярко освещенный город превращался в размытые пятна, чтобы потом, с резким взмахом дворников, вновь на секунду проявиться и резануть по глазам насыщенностью и контрастностью.

Взгляд словно выхватывал фотокадры, и город распадался на отдельные микроистории. Там, возле ярко освещенной вывески на воротах церкви Святого Маска, прятались под кусками картона криптобомжи. Тут суккубы в барах, под вывесками не менее яркими, церковь от притона, с первого взгляда и не отличить. Продавцы и покупатели за стеклянными витринами, пешеходы на тротуарах.

Кто-то прятался под зонтом, кто-то натягивал на голову капюшон, светловолосая женщина, насколько получалось разглядеть в сумерках, торопливо брела куда-то держа над головой красную сумочку… Все куда-то бегут, спешат, толкаются локтями пытаясь урвать свое место под солнцем. Вдалеке горит очаг, в очаге горят мечты… Кто-то даже чего-то добивается, чтобы спустя годы вдруг спросить себя - а точно ли я там, где хотел быть? Вопрос универсальный.